Wow Chris Borland retires

[In58men]

@chris_buckle: Breaking from @OTLonESPN: 49ers LB Chris Borland retiring b/c of concerns about long-term effects of head trauma: http://t.co/fUnFQYUZN5

[Mother****erJones]

Man some people just don't know how to take peoples viewpoints and comments on a sports forum. Get over yourself.

[The Franchise]

Originally Posted by RealSNR

I probably won't be doing that. I might enjoy a box of DOTS, however.

That's because DOTS are awesome!

[RealSNR]

Chiefs Planet is awesome because we like shenanigans such as quoting long articles multiple times

Then n00b calls us childish and immature. That's our reward for trying to have a little fun.

I liked this place better before DaFace started his little thread. Now everybody is acting like a bunch of ArrowheadPride posters, where if you're not being efficient with your posts, you're an enormous waste of space.

[mdchiefsfan]

Honestly, SNR has a point. The attempts to jump from one subject to another and fill up paragraphs with unneeded information made that article way longer and harder to read than it needed to be. The author certainly tried too hard to sell his belief on the subject.

[Mr. Inmem]

Originally Posted by RealSNR

Chiefs Planet is awesome because we like shenanigans such as quoting long articles multiple times

Then n00b calls us childish and immature. That's our reward for trying to have a little fun.

I liked this place better before DaFace started his little thread. Now everybody is acting like a bunch of ArrowheadPride posters, where if you're not being efficient with your posts, you're an enormous waste of space.

Sometimes it gets old, but I can get over shit fast. Oh and btw I'm not the one throwing a big bitch fit over a poorly written article so maybe you do need to grow up, chump. I just simply said there was some interesting tidbits.

[Bugeater]

Originally Posted by Marcellus

I swear half the posters in this thread have had 30 concussions.

You can't even have resonable conversation about anything on CP anymore without full idiocy breaking out.

Stop quoting the ****ing story.

Why former 49er Chris Borland is the most dangerous man in football
1h - NFL
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Play3:28
Ex-49er Chris Borland: 'NFL too violent, destructive'
Steve FainaruMark Fainaru-Wada
This story appears in ESPN The Magazine's August 31 NFL Preview Issue. Subscribe today!

ONE DAY IN April, the NFL asked Chris Borland to take a random drug test. The timing of this request was, in a word, bizarre, since Borland, a San Francisco 49ers linebacker, had retired a month earlier after a remarkable rookie season. He said he feared getting brain damage if he continued to play.

Borland had been amazed at the reaction to his decision, the implications of which many saw as a direct threat to the NFL. And now here was an email demanding that he pee in a cup before a league proctor within 24 hours or fail the test. "I figured if I said no, people would think I was on drugs," he said recently. That, he believed, "would ruin my life." As he thought about how to respond, Borland began to wonder how random this drug test really was.

What did the NFL still want with him? Nobody could have held out much hope that he'd change his mind. On Friday, March 13, when Borland retired via email, he attached a suggested press release, then reaffirmed his intentions in conversations with 49ers officials. Instead of announcing Borland's retirement, the team sent him a bill -- an unsubtle reminder that he'd have to return most of his $617,436 signing bonus if he followed through. That Monday, Borland, knowing he was forgoing at least $2.35 million, not to mention a promising career, made the announcement himself to Outside the Lines. He has since elaborated on the decision to everyone from Face the Nation to Charlie Rose to undergraduates at Wisconsin, where he was an All-American.

Borland has consistently described his retirement as a pre-emptive strike to (hopefully) preserve his mental health. "If there were no possibility of brain damage, I'd still be playing," he says. But buried deeper in his message are ideas perhaps even more threatening to the NFL and our embattled national sport. It's not just that Borland won't play football anymore. He's reluctant to even watch it, he now says, so disturbed is he by its inherent violence, the extreme measures that are required to stay on the field at the highest levels and the physical destruction 
he has witnessed to people he loves and admires -- especially to their brains.


Borland said that if there was an increased risk of not being able to play with his own kids someday; he didn't want to take that risk. Clayton Hauck
Borland has complicated, even tortured, feelings about football that grow deeper the more removed he is from the game. He still sees it as an exhilarating sport that cultivates discipline and teamwork and brings communities and families together. "I don't dislike football," he insists. "I love football." At the same time, he has come to view it as a dehumanizing spectacle that debases both the people who play it and the people who watch it.

"Dehumanizing sounds so extreme, but when you're fighting for a football at the bottom of the pile, it is kind of dehumanizing," he said during a series of conversations over the spring and summer. "It's like a spectacle of violence, for entertainment, and you're the actors in it. You're complicit in that: You put on the uniform. And it's a trivial thing at its core. It's make-believe, really. That's the truth about it."

How one person can reconcile such opposing views of football -- as both cherished American tradition and trivial activity so violent that it strips away our humanity -- is hard to see. Borland, 24, 
is still working it out. He wants to be respectful to friends who are still playing and former teammates and coaches, but he knows that, in many ways, he is the embodiment of the growing conflict over football, a role that he is improvising, sometimes painfully, as he goes along.

More than anything, Borland says he doesn't want to tell anyone what to do. This is the central conflict of his post-football life. He rejected the sport, a shocking public act that still reverberates, in tremors, from the NFL to its vast pipeline of youth leagues. Yet he's wary of becoming a symbol for all the people who want to end -- or save -- football.

We trailed Borland for five months as he embarked on a journey that drove him deeper into the NFL's concussion crisis and forced him to confront the sport in ways he avoided while playing. One day in June, he returned to Archbishop Alter High School in Kettering, Ohio, to visit with his old coach, Ed Domsitz. "We're in a period now where, for the next 10 or 15 years, many of us, we need to figure out a way to save this game," said Domsitz, a southwest Ohio legend who has coached for 40 years.

Jovial and gray-haired, Domsitz was standing on the Alter practice field, a lake of synthetic green turf. He tried to recruit Borland to his cause.

"Why don't you come back and coach the linebackers?" Domsitz asked. "We need to teach these kids the safe way to tackle."

"Some of my best tackles were the most dangerous!" Borland responded, laughing.

"You're exactly the kind of people we need," the coach insisted.

Borland lowered his head, embarrassed. "I can't do that," he said, almost inaudibly. "Maybe I could be the kicking coach."

Later, away from Domsitz, Borland explained: "I wouldn't want to be charged with the task of making violence safer. I think that's a really difficult thing to do."

In the months following his retirement, Borland has offered himself up as a human guinea pig to the many researchers who want to scan and study his post-NFL brain. He has met with the former vice chief of staff of the U.S. Army and with mental health experts at the Carter Center in Atlanta. He has literally shrunk, dropping 30 pounds from his 248-pound playing weight while training for the San Francisco Marathon, which he ran in late July.

As the Niners reported to training camp in July, Borland was examining the Book of Kells, a 1,200-year-old manuscript, at the Trinity College Library in Dublin, the start of a six-week European vacation.

In many ways, Borland is like any bright, ambitious recent college graduate who is trying to figure out the rest of his life. In other ways, he's the most dangerous man in football.

On that day back in April, Borland stared hard at his iPhone, pondering what to do about the NFL's summons to a post-retirement drug test. The league says it reserves the right to test players -- even after they've retired -- to ensure that they don't dodge a test, then return. But given the stakes, and the NFL's dubious history on concussions, it occurred to Borland that maybe, just maybe, he was being set up.

"I don't want to be a conspiracy theorist," he says. "I just wanted to be sure." Borland agreed to submit a urine sample to the NFL's representative, who drove in from Green Bay and administered the test in the Wisconsin trainer's room. Then he hired a private firm for $150 to test him independently. Both tests came back negative, according to Borland.

"I don't really trust the NFL," he says.


Borland offered himself as a subject for concussion research after he left the 49ers. He was the perfect human guinea pig -- he was alive and young and had endured hundreds of hits. Michael Zito/AP Images
TOWARD THE END of his rookie season, Borland read League of Denial, our 2013 book chronicling the NFL's efforts to bury the concussion problem. After his last game, he contacted us through former St. Louis Cardinals linebacker David Meggyesy, who also walked away from the NFL, in 1969. Meggyesy wrote a best-selling memoir, Out of Their League, in which he described football as "one of the most dehumanizing experiences a person can face." Borland, a history major at Wisconsin, had met Meggyesy during his senior year, after hearing him give a guest lecture titled "Sports, Labor and Social Justice in the 21st Century."

It's tempting to draw parallels between Borland and Meggyesy, both of whom reject the NFL's easy narrative of cartoon violence and heroic sacrifice. Late in his pro career, Meggyesy was benched for his political activism. At Wisconsin, in 2011, Borland was punished with extra conditioning for skipping class to protest Republican Gov. (and current presidential candidate) Scott Walker, who was trying to limit collective bargaining for public employees. Borland marched with three cousins, one a teacher, and carried a sign that read: recall walker.

But there are significant differences between the two men. Meggyesy linked his retirement to the politics of the anti-war and civil rights movements. Borland, a more reluctant activist, is concerned primarily with public health. "I'm not really interested in fighting anything," he says. "But there are former players who are struggling. And certainly there are kids that are gonna play in the future. So if my story can help them in any way, I'd like to find a way to do that."

Borland reached out to us back in February because, as he contemplated retirement, he hoped to speak with researchers who appeared in League of Denial. One was Robert Stern, a neurology professor at Boston University, the leading institution for the study of chronic traumatic encephalopathy, or CTE. Over the past decade, the disease has been found in the brains of 87 out of the 
91 dead NFL players who were examined. In late February, a BU-hosted "consensus conference" concluded that CTE is a distinct neurodegenerative disease found only in patients who experienced brain trauma. The NFL rejected its link to football for years.

"I'm concerned to the point of contemplating retirement, despite only playing one year in the pros," Borland wrote Stern in an email. They arranged to speak by phone on March 13. According to Borland, Stern told him that he could already have brain damage "that might manifest later"; damage that could worsen as a result of "a thousand or 1,500 hits every fall for 10 years." Stern says he also cautioned Borland that the science was still limited. "He said if there was an increased risk of him not being able to play with his kids, he didn't want to take that risk," Stern recalls.

Borland says his conversation with Stern sealed his decision. He retired later that day.

Borland told Stern that he hoped to use his experience "to help science." His participation in concussion research has become a big part of his journey to find a meaningful role for himself after football. He is a highly coveted research subject because he is neither old nor dead and because he was recently exposed to NFL-grade head trauma.

One of his first post-retirement stops was a meeting with Stern.

"This is going to be a weird day for you," Stern told Borland as he began a day of testing on April 30 at the Boston University School of Medicine.

Bolted to the front of the redbrick building was a metal sign that read: TRUTH ABOVE EVERYTHING. Stern sat behind his desk in his office in a coat and tie. Like many concussion researchers, 
he has a complicated relationship with the NFL. Stern, who once accused the league of a "cover-up," says he now has a pending application for a $17 million CTE study funded by the NFL through the National Institutes of Health.

On this April day, Stern still seemed floored by Borland's decision.

"One of the things you asked me was, 'What do we know? What are the risks?' And I think I said about 100 times during our conversation: 'I just don't know!' " Stern told Borland, who wore jeans and multicolored Hoka running shoes and sipped coffee from a paper cup. "A decision to stop having exposure to repetitive hits to your head is, in my mind, a really, um, unbelievable decision. Not necessarily the right decision for everyone. I just wanted to make sure we're on the same page again."

"Absolutely," Borland said. "I understand correlation isn't causation and I'm just removing myself from the risks. I know I could be wrong."


Borland estimates he's had about 30 concussions throughout his football career. Michael Zagaris/San Francisco 49ers/Getty Images
"I guess better safe than sorry," Stern said.

"Exactly."

Borland was ushered into a separate room, where a graduate assistant peppered him with questions about his employment and concussion history.

Borland had said previously that he had two diagnosed concussions -- one that knocked him out during eighth-grade soccer, another while playing football his sophomore year at Archbishop Alter.

"Some people have the misconception that concussions occur only after you black out when you get a hit to the head or to your body," the graduate assistant told him. "But in reality, concussions have occurred any time you've had any symptoms for any period of time." She ticked them off: blurred vision, seeing stars, sensitivity to light or noise, headaches, dizziness, etc.

"Based on that definition, how many concussions do you think you've had?" she asked.

Borland paused.

"I don't know, 30?" he said finally. "Yeah, I think 30's a good estimate."

The exam lasted most of the day. When Stern contacted him later, he told Borland that BU could detect no current effects from his decade of playing tackle football.

Over the next two months, Borland turned over his brain to the scrutiny of several researchers -- some traditional, some not. After undergoing exams at UCLA and Johns Hopkins University in Baltimore, on May 13 he flew to Orange County, California, to see Dr. Daniel Amen, the psychiatrist who heads the Amen Clinic in Costa Mesa. Amen has treated hundreds of NFL players, many 
of whom swear by him. His methods are unproven, though, and some people in the medical community regard him as a quack. Borland wanted to see for himself.

Upon arriving, he found himself trailed by cameras for a show that Amen, wearing black jeans, a black T-shirt and pancake makeup, was apparently trying to sell to TV. The medical exam included a visit to the clinic's director of research, a UCLA neurobiology Ph.D. (and a former model, whom Amen said he initially included in his NFL study to attract subjects). She slipped a rubber cap over Borland's head to measure his brain's electrical activity. As the cameras rolled, Amen's wife, Tana, dressed in a red cocktail dress, declared to a bemused Borland, "What I really want to say to you is: You are a brain warrior. You're a brain warrior!"

That kind of thing happens a lot to Borland. He's so polite, so eager to be helpful, he finds himself in uncomfortable situations. "I think this whole world of brain injury and football is more political than I anticipated," he says. "And I don't want to be a part of that in any way." Borland turned down a request to promote the upcoming Will Smith movie, Concussion, and has rejected numerous endorsements. "I don't want to monetize head injury in football," he says. "I think that attacks your legitimacy to a certain degree."

Two weeks after he visited Amen, Borland drove the two hours from the Bay Area to Sacramento to participate in a fundraiser for a paralyzed semipro player. He found himself in the middle 
of a sad pep rally that, oddly, showcased potential concussion remedies while celebrating the sport that causes the injury. Tables manned by people touting treatments like "CranioSacral Therapy" and "Bowenwork" touch stimulation lined the half-filled ballroom of the 
Red Lion hotel.

"Who's got it better than us?" shouted an auctioneer, trying to fire up the crowd with the slogan made famous by former 49ers coach Jim Harbaugh.

"Nobody," the fans responded tepidly. The bidding on a Borland-signed football stopped at $500, at which point Borland, wearing tan slacks and a solid blue tie, hurled it softly to the winner. The man told Borland that he appreciated the "bravery" of his decision to retire -- then asked for the ball to be made out to his nephew, who was just starting to play high school football.

Borland wondered whether he was the only one attending the event who saw its irony. "You don't have to promote the game to help people who have been hurt by it," he said.

Part of the confusion is that, even though he walked away from the NFL, football people -- fans, players, coaches -- still consider him one of them. They find it inconceivable that someone who was so tough and played the game so hard doesn't buy into the hype, which Borland, somewhat derisively, calls "the overwhelming tide of marketing about how great and awesome football is." Borland scoffs at the oft-repeated clichés about football's unique ability to impart wisdom. "It's too bad Gandhi never played football," he said one afternoon. "Maybe he would have picked up some valuable lessons."


Borland says he loved football but never considered it "fun." "It's not a water park or a baseball game," he says. Clayton Hauck
BORLAND HIMSELF ONCE seemed as if he might have been created in an NFL factory.

He grew up in Kettering, a Dayton suburb, which he described in a paper for a UW history course as "a top down, planned neighborhood of mostly white middle-class people." Borland's father, Jeff, who played linebacker for a year at Miami (Ohio), is a plain-speaking investment adviser. Zebbie, Borland's ebullient mom, teaches cooking classes at a local market. He is the sixth of seven children (one girl, followed by six boys) who routinely battered one another in a variety of neighborhood contests until night fell and their tree-lined street twinkled with fireflies.

The Borlands are a tight-knit family of independent thinkers, with political views that run the spectrum from red to blue. "We'll get together and talk politics for six hours on a Friday night -- yelling, cussing at each other -- and the next day everybody will be fine," says Mark Borland, a Dayton attorney and the third-oldest Borland sibling. "It's almost a time-honored tradition on the holidays."

Chris went through childhood known as Little Borland, quiet and shy but also freakishly athletic and physical. "He came out ready to fight," says Joe Borland, a U.S. Army JAG officer who is 12 years older than Chris. Jeff forbade the boys to play tackle football until they turned 14, partly out of concerns about concussions. "I was always big on technique and the fundamentals," he says. "And that didn't necessarily get coached by dad coaches in peewee leagues." Chris played basketball and soccer through eighth grade, excelling against older boys, but he yearned for more contact. "Once he gets a taste of football, he's gonna love it," Jeff told Zebbie.

At Archbishop Alter, Borland did love to hit, but he was known as much for flights of improvisational genius. He played running back almost exclusively until his senior year, when Domsitz, his coach, created the Borland Rule, installing him on defense at rover whenever opposing teams crossed the 50. Borland's most memorable play, still a local legend, came against Fairmont, Alter's crosstown rival. On third and short, he launched himself over the line, turned a somersault in midair and pulled down the running back from behind as his feet hit the ground. The play has been viewed nearly 222,000 times on YouTube.

Borland was ignored by top Division I schools, who saw him as small and unremarkable. Ohio State was 80 miles up Interstate 70, but the Buckeyes weren't interested, and neither, really, was Borland. He pinned his hopes on Wisconsin, his grandfather's school. Joe took control of his little brother's recruiting. To bulk Chris up, Joe put him on a modified version of Brian Urlacher's workout program, which Joe had Googled. He shuttled him to camps and handed out highlight DVDs to recruiters.

Bret Bielema, now at Arkansas, was the coach at Wisconsin when Borland showed up at a camp in Madison. "I sat and watched him for three days, and he must have made 20 interceptions, made every play known to man, punted 60 yards, kicked 30-yard field goals," Bielema recalls. "I just sat there with my jaw dropped."

When the camp ended, Bielema invited Borland, his brother Joe and their sister, Sarah, to his office. When Bielema offered Borland a scholarship, Borland leaped out of his chair to hug the startled coach. Borland, of course, would later walk away from millions, but at the time he was so excited to play football for nothing that he celebrated in the stadium parking lot with a standing backflip.

"IT'S INTOXICATING, IT'S a drug, a drug that gives you the most incredible feeling there is," Borland was saying. "Outside of sexual intercourse, there's probably nothing like it. But fun is the wrong word for it. I don't consider football fun. It's not like a water park, or a baseball game."

It was early July, and Borland sat on the patio of the Wisconsin student union, sipping a tall beer on a warm night. The school sits between two lakes, Mendota and Monona, and boats bobbed in the shimmering water. Borland graduated in 2013, but he frequently returns to Madison.

Borland's football addiction, as he calls it, flourished on the turf at Wisconsin's Camp Randall Stadium, and ultimately, his disillusionment with the sport began there. An unknown when he arrived, he left as the Big Ten defensive player of the year. Undersized, with stubby T-Rex arms, he bludgeoned people, once hitting a Michigan State receiver so hard, Clowney-style, he separated him from his helmet and do-rag. Borland forced 15 career fumbles, one shy of the FBS record. He seemed to play in a state of ecstasy: Matt Lepay, a Badgers broadcaster, looked over at practice one day and saw Borland catching rapid-fire passes from a JUGS gun with his feet.

Bielema left Wisconsin for Arkansas at the end of Borland's junior year. He became emotional as he described receiving a handwritten letter from Borland. On one side was a list of all of Borland's accomplishments. "On the other side," Bielema said, choking back tears, "he wrote, 'None of these things would have been accomplished if you hadn't given me a chance.' "

Off the field, Borland was hard to pin down -- complex, quietly opinionated, a voice of conscience in the locker room. "I've tried to describe Chris to other guys, because guys want to know about him, and it's tough," says Mike Taylor, who played linebacker alongside Borland. "He doesn't really do anything for himself. And everything he's done is thought out -- the pros and the cons. He doesn't put people down. If there's a joke, he'll laugh, but if it's too harsh, he'd be the one to say, 'Hey, that's not funny, you shouldn't say that.' And guys would listen or shut up and say they were sorry. That's who he was." Andy Baggot, until recently a sportswriter for the Wisconsin State Journal, called Borland the most thoughtful athlete he interviewed in 37 years. In the fall semester of his senior year alone, Borland put in 125 hours at local hospitals and schools, according to Kayla Gross, who organized volunteer work for Badgers athletes. "It will probably go down in history as the most volunteer hours ever" by an athlete at the school, she says.

In fact, Borland was leading something of a double life. Publicly, he was a football star, happy and fulfilled. Privately, he was taking an increasingly critical look at his sport.

EDITOR'S PICKS

Borland: 'Just wasn't what I wanted to do'
Before making his decision, Chris Borland engaged in a season-long dialogue with his parents about playing in the NFL.
NFL health chairman cites 'culture change'
Dr. John York, co-chairman of the San Francisco 49ers and chairman of the NFL Health and Safety Advisory Committee, says he respected Chris Borland's decision to leave the NFL after one season.

Gurley, on mend, admires Borland for plan
Count Todd Gurley among the football players who admire Chris Borland's decision to retire from the NFL.
Borland began at Wisconsin as a wedge buster on kickoffs, a task he compared to "bowling, but it's people doing it." After blowing up a wedge against Wofford, he couldn't remember the rest of the game, including his own blocked punt, which led to a touchdown. That night, unable to eat, his head pounding, Borland had a teammate wake him up every few hours, fearing he'd lapse into a coma. He never told the coaches or trainers. That Monday, he was named co-Big Ten special-teams player of the week. "That's one of those things where, when you step away from the game and you look at it, it's like, 'Oh my god,' you know?" Borland says. "But it makes sense to you when you're 18 and you've dedicated your life to it and the most important thing to you is to get a good grade on special teams."

Near the end of his freshman year, Borland discovered Toradol, the controversial painkiller used widely in college and the pros. "It was life-changing," he told the BU researchers, chuckling, when they took his medical history. The U.S. Food and Drug Administration warns that Toradol should be used sparingly, for severe acute pain. Borland, who had shoulder surgery three times while at Wisconsin, said he would sometimes use the drug every other game.

Some of Borland's teammates were worse off, and that concerned him more. Taylor, his close friend, was also one of the best linebackers in the nation, twice all-conference, a future pro. But it became harder and harder for Taylor to stay on the field. In 2011, he tore his meniscus on a blitz against Minnesota. The Monday after the game, he had knee surgery to remove half of it.

The next Saturday, with Wisconsin fighting for the Big Ten title, Taylor played against Illinois. "I remember that morning I was thinking, 'This is f---ing stupid. What am I doing?' " he recalls. "They shot Toradol in my ass. And I remember covering up my knee with bandages, just so I couldn't see blood. The first half was shaky for me. If you watch the game film, it's like, 'This dude should not be playing football.' "

Taylor says no one tried to stop him. "I think it was mostly my fault," he says. "I was waiting for them to say, 'Hey, you're out of here. This is kind of sad. And not smart.' But I was kind of in a position to dictate. I guess the coaches had trust in me." He thinks he took another shot of Toradol at halftime.

"After the game, I finally took everything off, and there was just blood dripping down," he says. "The hair was matted down because of all the compression on it, the tape, the glue, and there was still blood coming down. I remember the coaches coming by, going, 'Great game! Can't believe what you just did!' "

The next season, Taylor developed a hernia but continued to play. Wisconsin faced Stanford in the Rose Bowl that year. "I'm just laying on the table before the game, buck naked, just taking shots of s--- I don't even know," he says. "Taking pills, putting straps on, putting Icy Hot on. People were coming in and looking at me like I'm a f---ing robot, like I'm dead."

Taylor had surgery after that season. After recovering, he signed with the Seattle Seahawks, but he is currently unable to play because of a bone condition in his hip and has been waived. He is 25 and has had 10 surgeries. (Wisconsin declined to comment specifically on Borland or Taylor but said in a statement that injured athletes are allowed back on the field only after medical staff deem them "fit to return." The school added, "The limited usage of Toradol is administered by our team physicians and closely monitored.")

Taylor says he and Borland often joked about their injuries. "You might be in so much pain that you'd just be laughing because it was so stupid what we were doing," he says. "I think after a while, Chris just thought, 'This is stupid, this is stupid, this is stupid.' And it got to the point, with his head, where there was just too much stupid going on. And he finally left."

Asked whether he thought Taylor's characterization was fair, Borland replied: "Yeah."

"People make the analogy to war a lot, and I have two brothers in the Army," Borland says. "Getting a TBI [traumatic brain injury] and having post-traumatic stress from war, well, that's a more important cause. Football is an elective. It's a game. It's make-believe. And to think that people have brain damage from some made-up game. The meaninglessness of it, you draw the line at brain damage."

Borland rarely shares his concerns with other players, not wanting to preach or judge. The public nature of his decision is the most uncomfortable part for him. "I think sometimes people don't know how to act around me now," he says. "Sometimes I feel almost like I'm consoling people, you know? Like, 'Hey, it's gonna be OK.' "

He has come to dread public events connected to football, where people are likely to tiptoe around his decision, as if he has an illness, or, worse, they lecture him about football.

On July 9, Borland drove in his family's Honda Accord from Madison to Chicago for a UW fundraiser. The night was warm, and Wisconsin alums filled the terrace of the Chicago Club, overlooking Lake Michigan. "I'm not ready for this," Borland said as he walked off the elevator to the murmur of hundreds of people.

In a corner, attendees struck the pose next to Ron Dayne's Heisman Trophy. The tables were covered with UW football helmets, white and Badgers red, and four cheerleaders mingled in the crowd.

Borland had just arrived when he ran into a prominent alum, Wade Fetzer.

"Soooo," Fetzer said. "You're going through a big transition."

"Yeah," Borland said.

"But this is a huge issue. And you brought it to a head!"

Borland went straight to the bar and ordered a vodka and lemonade. People descended on him, friends, old teammates, and soon he was at ease. As part of the event, Lepay, the Badgers broadcaster, interviewed Wisconsin athletic director Barry Alvarez, who coached the football team for 16 years. Lepay asked Alvarez about the college football playoff system, the search for 
a replacement for retiring basketball coach Bo Ryan, the importance of recruiting good students. There was no mention that one of the finest football players in the school's history had recently abandoned the sport.

Later, as the evening wound down, we asked Alvarez about Borland. He sounded slightly defensive. "It was never an indictment against football," he said. "He just chose not to play, and I respect that decision. But there was never an indictment of football."

For his part, Borland seemed sad as he described the conflict he has created.

"On one level, it's great to see everybody, and these are my best friends in the world," he said. "And then on another level, there is this issue at hand. I'm the human representation of the conflict in their mind. And that might never change."


"I'm conflicted," Borland says. "I don't want to tell a 16-year-old who's passionate about playing football to stop, or his parents who are passionate to stop. But I don't know if I'll have my kids play either." Clayton Hauck
SHORTLY AFTER HE was drafted by the 49ers in the third round last year, Borland attended the annual rookie orientation put on by the NFL. The league tries to prepare young players for what to expect on and off the field, and it brought in two prominent retired players to give the rookies advice.

"Get yourself a fall guy," Borland says one of the former players advised. The former player, whom Borland declined to name, told the rookies that if they ran into legal trouble, their designated 
fall guy would be there to take the blame and, if necessary, go to jail. "'We'll bail him out,'" Borland says the former player assured them.

Borland was appalled. "I was just sitting there thinking, 'Should I walk out? What am I supposed to do?' " he recalls. He says he didn't leave the room because he didn't want to cause a scene, but the incident stayed with him.

Borland's only connection to the NFL now is through his friends and his bank account. His financial situation isn't desperate, but it's not what many people think it is. The 49ers paid him $420,000 in salary last year (the NFL minimum) plus his $617,436 signing bonus. Minus taxes and contributions to his charitable trust, he took home about $550,000 -- but still has that bill for more than $463,000 of his signing bonus. Borland, who led the 49ers in tackles last year, used a performance bonus to pay the first installment and still owes more than $300,000, due over the next two years. (It helps that Borland is the Donald Trump of frugality. Despite grossing well over $1 million last year, he rented a room in a Silicon Valley condo for $800 a month. One night he was FaceTiming with his mother, who got a glimpse of the bare walls, the reading lamp on the floor. "Chris, are you in the hospital?" she asked.)

In his own quiet way, Borland is presenting a counter-narrative to the one presented every week during football season -- the narrative created by five TV networks, including ESPN, and myriad websites, publications and talk shows ... the narrative that only $10 billion in revenue can buy. Whether you agree with him or not, the effect is like stepping into a different reality.

Shortly after he retired, Borland was invited to attend the National Summit on Sports Concussion in Los Angeles. Once he accepted, the organizers used his name ("Chris Borland, former NFL player") to promote the event. Borland told them to stop. He didn't want to be seen as endorsing the idea that football can be made safe.

The morning of the conference, about 150 trainers, neurosurgeons and biomedical engineers gathered in a large room at the Renaissance Hotel. Borland, reluctantly, had agreed to make a 
few remarks to kick off the event, along with Ryan Nece, the former Tampa Bay linebacker.

Nece exhorted the researchers to make football safe. "It is our responsibility to use our expertise and our experiences to find ways to make the game safer, better, stronger and more exciting," he told them. "Because of the power in this room, that can happen."

No, it can't, Borland told the researchers, contradicting Nece and, by extension, one of the main reasons behind the conference. "I made a decision a few months ago to walk away from football based on not only what I'd come to learn but also what I'd experienced," he said. "The game may be safer; you can make an argument about that. My experience over my five years at Wisconsin and my one year in the NFL was that there were times where I couldn't play the game safely. There are positive measures we can take ... but on a lead play, on a power play, there's violence."

Borland says distancing himself from the sport has helped him see it more clearly. And he is more disturbed by what he sees. One night, before he drove to Stanford to hear Meggyesy speak, we joined Borland for dinner at a Palo Alto taco joint, Tacolicious. He wore a hoodie and jeans and looked like a grad student. (The only vestiges of Borland's NFL body are his calves, which still resemble footballs, in size and shape.) The conversation turned to Meggyesy's exposé of the NFL and its characterization that pro football is dehumanizing.

The following exchange occurred:

Question: "Do you agree?"

Answer: "Well, the combine is about as much as a human being can be treated like a piece of meat in 21st-century America. You walk onstage in your underwear. You walk room to room, where sometimes five doctors are pulling on different parts of your body while you're in your underwear and talking about you like you're not there. So, yeah. I mean, it's like cattle. They're in the cattle business. It's how well your body can perform."

Question: "But you obviously love the sport. So how do you reconcile that feeling with the parts that you love?"

Answer: "I think by compartmentalizing. I would say, 'This comes along with it.' At times I would think, 'How can I slam this guy in his face and then be a gentleman Monday through Saturday?' By compartmentalizing and then going to that place on game day. But I don't think there's any such thing. If you're violent, you're violent."

Question: "Do you think the game brings out things in ourselves that are already there?"

Answer: "I don't know if Aristotle's [Catharsis] theory -- that we're still really hunter-gatherers, with fangs and eyes in front of our skulls -- I don't know if [football] finds an outlet for that or it promotes that. If it's natural, maybe we should express it in other ways, not necessarily partaking in the violence. Because that's what the game is sold on. 
I don't know if we should promote that. I don't think we should bury it either, but maybe we should find another way to express our physical nature."

For now, that's as close as Borland will come to saying football should be banned. But he thinks the NFL's current mantra -- making football safer -- is silly and pointless. Once you admit that, he believes, it's merely a matter of how much risk you're willing to take by playing.

The concussion that led Borland to retire came on a routine play, and that's precisely his point: Unlike riding a bike or driving a car, where head injuries occur by accident, in football the danger increases by doing everything right. During a preseason practice, he stuffed the lead blocker, 6-foot-4, 293-pound fullback Will Tukuafu. Borland -- 5 inches shorter 
and 50 pounds lighter -- buried the crown of his helmet into Tukuafu's chin and stood him up. He walked away dazed for several minutes. He began to wonder how many times his brain would be subjected to the same injury and what the lasting effect might be.




"It raised the question, 'When will it stop?' " he says.

In February, Borland's sister, Sarah, his oldest sibling, sent him an article on Boston University researcher Ann McKee, who warns that "sub-concussive" hits -- the kind that occur on every play -- might be the primary cause of brain damage in football.

"I'm way ahead of you," Borland wrote back.

Now, five months after his historic decision, Borland finds himself whipsawed by football's various stakeholders. It can leave him indecisive and, at times, uncertain where to turn. "It's not a fun thing to do, completely miserable, really," he said one day. "You just catch s--- constantly, for the most innocent things." When the BU-affiliated Sports Legacy Institute recently asked him to endorse its campaign to eliminate heading in youth soccer, Borland agonized over the decision. Eventually, he agreed because "personally it makes a lot of sense to me. I just don't want to be that guy who rains on everyone's parade. I love sports so much and grew up playing every sport under the sun, and it was pure bliss. To fundamentally change a sport or to encourage people to do that, it's a little intrusive."

He says he knows some people probably blame him for contributing to the "pussification" of football. "I think in the eyes of a lot of circles, especially within football, I'm the soft guy," he says. "But I'm fine with being the soft, healthy guy."

Both of Borland's parents seem done with football. "I'm just watching car crashes; I don't even see the game," Jeff says. Zebbie says she recently read a book set in ancient Rome and "it was so similar to the football stadium, with all the fans cheering in the background and bringing the gladiators in. And I thought, 'We're just repeating history, over and over again.' It's an American pastime, but it's hurting people. So it's not worth it anymore to me." The question is how far their son will be willing to go.

"I'm conflicted," Chris Borland says. "I don't want to tell a 16-year-old who's passionate about playing football to stop, or his parents who are passionate to stop. But I don't know if I'll have my kids play either. I don't think it's black-and-white quite yet." Recently, a friend of Borland's mother sought guidance from him on whether her son should play football. Borland said he was comfortable providing information but not advice. "I'm not going to help people parent their children," he says. "I took the stance personally to not do it; I walked the walk. But it's not my place to tell anyone else what to do."

His father isn't so sure. "Somebody sooner or later is going to ask him, 'Yes or no?'" Jeff says. "Just, 'Yes or no?' And you are going to have to answer it."

ON JULY 30, as the 49ers prepared to open training camp, Borland touched down in Cork, Ireland. He was planning to spend six weeks in Europe. He carried with him one pair of black pants (which he was wearing), six shirts, six pairs of underwear and socks, stuffed into a black backpack with his iPod (nano), laptop, journal and a Kindle, on which he was reading The Metamorphosis, the Franz Kafka novella.

Borland walked to a nearby Travelodge, pausing to take a picture of a life-size statue of Christy Ring, a local hurling legend. There will be no statues built for Borland, of course, and that seems fine with him. Informed that the Travelodge was booked, he decided to walk five miles into Cork, which is not unlike landing at LaGuardia Airport and deciding to walk into Manhattan.

Nights in Cork are brisk. Borland, who had no jacket or sweater, cloaked himself in a beige British Airways blanket he had taken off the plane. He spent the entire night walking the charming Irish city, listening to Van Morrison, crossing the River Lee, climbing the hills dotted with row houses bathed in pastels, a sensation he described, euphorically, as "floating."

Borland said it's a coincidence he decided to leave the States at the exact moment our fevered obsession with football begins anew. But you have to wonder. Had Borland stayed in football, he would have been a big part of the 49ers' fall story; you could have written it in your sleep. Now someone else will have to replace Patrick Willis, who retired a week before Borland, and someone will write that story. Borland, meanwhile, was in Europe, alone and anonymous.

Borland paused when he was asked what he wants the rest of his life to be. "That's the hardest question in the world," he said one afternoon while eating lunch in Edinburgh, Scotland. "It's like, 'What's the meaning of life?' I just want to be honest. There's no worldly possessions that really excite me. I don't need prestige. I just want to do something where I can feel confident that I'm making the world a better place."

During the summer, Borland was driving from California to Ohio when he picked up an audiobook of Jimmy Carter's Beyond the White House: Waging Peace, Fighting Disease, Building Hope. The book mentioned Rosalynn's Carter's mental health initiative. Borland was so moved he cold-called the Carter Center in Atlanta and arranged a meeting, which he called "one of the best days of my life." He is cutting short his trip to attend a September symposium there.

It seems clear that Borland is seeking a role at the intersection of football and mental health, at least for the time being. That is not good news for the NFL. Not everyone will agree with Borland. People will call him soft and accuse him of trying to ruin the national sport. But many will listen. Last December a poll conducted by Bloomberg Politics revealed that 50 percent of Americans would not want their sons to play football. Borland's decision has loomed over a spate of recent early retirements, including Patriots offensive lineman Dan Connolly and 49ers offensive tackle Anthony Davis, who said he was taking at least one year off. It's hard to ignore a man who walked away from millions of dollars simply because he thought football was bad for his health and, in the end, morally suspect. What parent wouldn't stop to listen, if only for a moment?

And, as anyone can see, the non-football life agrees with him. "This is like a movie, like it's not even real," he said, standing next to the remains of a 16th-century castle on the Scottish coast in the late afternoon. Rain, pouring out of slate clouds, lashed the Firth of Clyde and the deep green hills, but everything was somehow cast in an unearthly glow.

The night before, Borland had been out drinking in Dublin. He found himself at a packed oval-shaped bar, Millstone, near Trinity College, sampling ales and whiskey. Behind him was a friendly, low-key bachelor party, and soon he was introduced to the group. One man, a Brit named Matt, bought him a glass of Midleton Very Rare, an expensive Irish whiskey, and explained that he worked for TaylorMade, the golf manufacturer.

"So, what is it that you do?" Matt asked Borland.

Borland paused.

"I'm between jobs," he replied.

Dave Lubbers, a producer in ESPN's Enterprise and Investigative Unit, contributed to this report.

[Mr. Inmem]

Originally Posted by mdchiefsfan

Honestly, SNR has a point. The attempts to jump from one subject to another and fill up paragraphs with unneeded information made that article way longer and harder to read than it needed to be. The author certainly tried too hard to sell his belief on the subject.

He does have a point, never disagreed with him. The quoting of the article was a bit annoying. Some people could have found it somewhat interesting. It's all good, it's over now. SNR wins.

[The Franchise]

Originally Posted by Baconeater

Why former 49er Chris Borland is the most dangerous man in football
1h - NFL
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Ex-49er Chris Borland: 'NFL too violent, destructive'
Steve FainaruMark Fainaru-Wada
This story appears in ESPN The Magazine's August 31 NFL Preview Issue. Subscribe today!

ONE DAY IN April, the NFL asked Chris Borland to take a random drug test. The timing of this request was, in a word, bizarre, since Borland, a San Francisco 49ers linebacker, had retired a month earlier after a remarkable rookie season. He said he feared getting brain damage if he continued to play.

Borland had been amazed at the reaction to his decision, the implications of which many saw as a direct threat to the NFL. And now here was an email demanding that he pee in a cup before a league proctor within 24 hours or fail the test. "I figured if I said no, people would think I was on drugs," he said recently. That, he believed, "would ruin my life." As he thought about how to respond, Borland began to wonder how random this drug test really was.

What did the NFL still want with him? Nobody could have held out much hope that he'd change his mind. On Friday, March 13, when Borland retired via email, he attached a suggested press release, then reaffirmed his intentions in conversations with 49ers officials. Instead of announcing Borland's retirement, the team sent him a bill -- an unsubtle reminder that he'd have to return most of his $617,436 signing bonus if he followed through. That Monday, Borland, knowing he was forgoing at least $2.35 million, not to mention a promising career, made the announcement himself to Outside the Lines. He has since elaborated on the decision to everyone from Face the Nation to Charlie Rose to undergraduates at Wisconsin, where he was an All-American.

Borland has consistently described his retirement as a pre-emptive strike to (hopefully) preserve his mental health. "If there were no possibility of brain damage, I'd still be playing," he says. But buried deeper in his message are ideas perhaps even more threatening to the NFL and our embattled national sport. It's not just that Borland won't play football anymore. He's reluctant to even watch it, he now says, so disturbed is he by its inherent violence, the extreme measures that are required to stay on the field at the highest levels and the physical destruction 
he has witnessed to people he loves and admires -- especially to their brains.


Borland said that if there was an increased risk of not being able to play with his own kids someday; he didn't want to take that risk. Clayton Hauck
Borland has complicated, even tortured, feelings about football that grow deeper the more removed he is from the game. He still sees it as an exhilarating sport that cultivates discipline and teamwork and brings communities and families together. "I don't dislike football," he insists. "I love football." At the same time, he has come to view it as a dehumanizing spectacle that debases both the people who play it and the people who watch it.

"Dehumanizing sounds so extreme, but when you're fighting for a football at the bottom of the pile, it is kind of dehumanizing," he said during a series of conversations over the spring and summer. "It's like a spectacle of violence, for entertainment, and you're the actors in it. You're complicit in that: You put on the uniform. And it's a trivial thing at its core. It's make-believe, really. That's the truth about it."

How one person can reconcile such opposing views of football -- as both cherished American tradition and trivial activity so violent that it strips away our humanity -- is hard to see. Borland, 24, 
is still working it out. He wants to be respectful to friends who are still playing and former teammates and coaches, but he knows that, in many ways, he is the embodiment of the growing conflict over football, a role that he is improvising, sometimes painfully, as he goes along.

More than anything, Borland says he doesn't want to tell anyone what to do. This is the central conflict of his post-football life. He rejected the sport, a shocking public act that still reverberates, in tremors, from the NFL to its vast pipeline of youth leagues. Yet he's wary of becoming a symbol for all the people who want to end -- or save -- football.

We trailed Borland for five months as he embarked on a journey that drove him deeper into the NFL's concussion crisis and forced him to confront the sport in ways he avoided while playing. One day in June, he returned to Archbishop Alter High School in Kettering, Ohio, to visit with his old coach, Ed Domsitz. "We're in a period now where, for the next 10 or 15 years, many of us, we need to figure out a way to save this game," said Domsitz, a southwest Ohio legend who has coached for 40 years.

Jovial and gray-haired, Domsitz was standing on the Alter practice field, a lake of synthetic green turf. He tried to recruit Borland to his cause.

"Why don't you come back and coach the linebackers?" Domsitz asked. "We need to teach these kids the safe way to tackle."

"Some of my best tackles were the most dangerous!" Borland responded, laughing.

"You're exactly the kind of people we need," the coach insisted.

Borland lowered his head, embarrassed. "I can't do that," he said, almost inaudibly. "Maybe I could be the kicking coach."

Later, away from Domsitz, Borland explained: "I wouldn't want to be charged with the task of making violence safer. I think that's a really difficult thing to do."

In the months following his retirement, Borland has offered himself up as a human guinea pig to the many researchers who want to scan and study his post-NFL brain. He has met with the former vice chief of staff of the U.S. Army and with mental health experts at the Carter Center in Atlanta. He has literally shrunk, dropping 30 pounds from his 248-pound playing weight while training for the San Francisco Marathon, which he ran in late July.

As the Niners reported to training camp in July, Borland was examining the Book of Kells, a 1,200-year-old manuscript, at the Trinity College Library in Dublin, the start of a six-week European vacation.

In many ways, Borland is like any bright, ambitious recent college graduate who is trying to figure out the rest of his life. In other ways, he's the most dangerous man in football.

On that day back in April, Borland stared hard at his iPhone, pondering what to do about the NFL's summons to a post-retirement drug test. The league says it reserves the right to test players -- even after they've retired -- to ensure that they don't dodge a test, then return. But given the stakes, and the NFL's dubious history on concussions, it occurred to Borland that maybe, just maybe, he was being set up.

"I don't want to be a conspiracy theorist," he says. "I just wanted to be sure." Borland agreed to submit a urine sample to the NFL's representative, who drove in from Green Bay and administered the test in the Wisconsin trainer's room. Then he hired a private firm for $150 to test him independently. Both tests came back negative, according to Borland.

"I don't really trust the NFL," he says.


Borland offered himself as a subject for concussion research after he left the 49ers. He was the perfect human guinea pig -- he was alive and young and had endured hundreds of hits. Michael Zito/AP Images
TOWARD THE END of his rookie season, Borland read League of Denial, our 2013 book chronicling the NFL's efforts to bury the concussion problem. After his last game, he contacted us through former St. Louis Cardinals linebacker David Meggyesy, who also walked away from the NFL, in 1969. Meggyesy wrote a best-selling memoir, Out of Their League, in which he described football as "one of the most dehumanizing experiences a person can face." Borland, a history major at Wisconsin, had met Meggyesy during his senior year, after hearing him give a guest lecture titled "Sports, Labor and Social Justice in the 21st Century."

It's tempting to draw parallels between Borland and Meggyesy, both of whom reject the NFL's easy narrative of cartoon violence and heroic sacrifice. Late in his pro career, Meggyesy was benched for his political activism. At Wisconsin, in 2011, Borland was punished with extra conditioning for skipping class to protest Republican Gov. (and current presidential candidate) Scott Walker, who was trying to limit collective bargaining for public employees. Borland marched with three cousins, one a teacher, and carried a sign that read: recall walker.

But there are significant differences between the two men. Meggyesy linked his retirement to the politics of the anti-war and civil rights movements. Borland, a more reluctant activist, is concerned primarily with public health. "I'm not really interested in fighting anything," he says. "But there are former players who are struggling. And certainly there are kids that are gonna play in the future. So if my story can help them in any way, I'd like to find a way to do that."

Borland reached out to us back in February because, as he contemplated retirement, he hoped to speak with researchers who appeared in League of Denial. One was Robert Stern, a neurology professor at Boston University, the leading institution for the study of chronic traumatic encephalopathy, or CTE. Over the past decade, the disease has been found in the brains of 87 out of the 
91 dead NFL players who were examined. In late February, a BU-hosted "consensus conference" concluded that CTE is a distinct neurodegenerative disease found only in patients who experienced brain trauma. The NFL rejected its link to football for years.

"I'm concerned to the point of contemplating retirement, despite only playing one year in the pros," Borland wrote Stern in an email. They arranged to speak by phone on March 13. According to Borland, Stern told him that he could already have brain damage "that might manifest later"; damage that could worsen as a result of "a thousand or 1,500 hits every fall for 10 years." Stern says he also cautioned Borland that the science was still limited. "He said if there was an increased risk of him not being able to play with his kids, he didn't want to take that risk," Stern recalls.

Borland says his conversation with Stern sealed his decision. He retired later that day.

Borland told Stern that he hoped to use his experience "to help science." His participation in concussion research has become a big part of his journey to find a meaningful role for himself after football. He is a highly coveted research subject because he is neither old nor dead and because he was recently exposed to NFL-grade head trauma.

One of his first post-retirement stops was a meeting with Stern.

"This is going to be a weird day for you," Stern told Borland as he began a day of testing on April 30 at the Boston University School of Medicine.

Bolted to the front of the redbrick building was a metal sign that read: TRUTH ABOVE EVERYTHING. Stern sat behind his desk in his office in a coat and tie. Like many concussion researchers, 
he has a complicated relationship with the NFL. Stern, who once accused the league of a "cover-up," says he now has a pending application for a $17 million CTE study funded by the NFL through the National Institutes of Health.

On this April day, Stern still seemed floored by Borland's decision.

"One of the things you asked me was, 'What do we know? What are the risks?' And I think I said about 100 times during our conversation: 'I just don't know!' " Stern told Borland, who wore jeans and multicolored Hoka running shoes and sipped coffee from a paper cup. "A decision to stop having exposure to repetitive hits to your head is, in my mind, a really, um, unbelievable decision. Not necessarily the right decision for everyone. I just wanted to make sure we're on the same page again."

"Absolutely," Borland said. "I understand correlation isn't causation and I'm just removing myself from the risks. I know I could be wrong."


Borland estimates he's had about 30 concussions throughout his football career. Michael Zagaris/San Francisco 49ers/Getty Images
"I guess better safe than sorry," Stern said.

"Exactly."

Borland was ushered into a separate room, where a graduate assistant peppered him with questions about his employment and concussion history.

Borland had said previously that he had two diagnosed concussions -- one that knocked him out during eighth-grade soccer, another while playing football his sophomore year at Archbishop Alter.

"Some people have the misconception that concussions occur only after you black out when you get a hit to the head or to your body," the graduate assistant told him. "But in reality, concussions have occurred any time you've had any symptoms for any period of time." She ticked them off: blurred vision, seeing stars, sensitivity to light or noise, headaches, dizziness, etc.

"Based on that definition, how many concussions do you think you've had?" she asked.

Borland paused.

"I don't know, 30?" he said finally. "Yeah, I think 30's a good estimate."

The exam lasted most of the day. When Stern contacted him later, he told Borland that BU could detect no current effects from his decade of playing tackle football.

Over the next two months, Borland turned over his brain to the scrutiny of several researchers -- some traditional, some not. After undergoing exams at UCLA and Johns Hopkins University in Baltimore, on May 13 he flew to Orange County, California, to see Dr. Daniel Amen, the psychiatrist who heads the Amen Clinic in Costa Mesa. Amen has treated hundreds of NFL players, many 
of whom swear by him. His methods are unproven, though, and some people in the medical community regard him as a quack. Borland wanted to see for himself.

Upon arriving, he found himself trailed by cameras for a show that Amen, wearing black jeans, a black T-shirt and pancake makeup, was apparently trying to sell to TV. The medical exam included a visit to the clinic's director of research, a UCLA neurobiology Ph.D. (and a former model, whom Amen said he initially included in his NFL study to attract subjects). She slipped a rubber cap over Borland's head to measure his brain's electrical activity. As the cameras rolled, Amen's wife, Tana, dressed in a red cocktail dress, declared to a bemused Borland, "What I really want to say to you is: You are a brain warrior. You're a brain warrior!"

That kind of thing happens a lot to Borland. He's so polite, so eager to be helpful, he finds himself in uncomfortable situations. "I think this whole world of brain injury and football is more political than I anticipated," he says. "And I don't want to be a part of that in any way." Borland turned down a request to promote the upcoming Will Smith movie, Concussion, and has rejected numerous endorsements. "I don't want to monetize head injury in football," he says. "I think that attacks your legitimacy to a certain degree."

Two weeks after he visited Amen, Borland drove the two hours from the Bay Area to Sacramento to participate in a fundraiser for a paralyzed semipro player. He found himself in the middle 
of a sad pep rally that, oddly, showcased potential concussion remedies while celebrating the sport that causes the injury. Tables manned by people touting treatments like "CranioSacral Therapy" and "Bowenwork" touch stimulation lined the half-filled ballroom of the 
Red Lion hotel.

"Who's got it better than us?" shouted an auctioneer, trying to fire up the crowd with the slogan made famous by former 49ers coach Jim Harbaugh.

"Nobody," the fans responded tepidly. The bidding on a Borland-signed football stopped at $500, at which point Borland, wearing tan slacks and a solid blue tie, hurled it softly to the winner. The man told Borland that he appreciated the "bravery" of his decision to retire -- then asked for the ball to be made out to his nephew, who was just starting to play high school football.

Borland wondered whether he was the only one attending the event who saw its irony. "You don't have to promote the game to help people who have been hurt by it," he said.

Part of the confusion is that, even though he walked away from the NFL, football people -- fans, players, coaches -- still consider him one of them. They find it inconceivable that someone who was so tough and played the game so hard doesn't buy into the hype, which Borland, somewhat derisively, calls "the overwhelming tide of marketing about how great and awesome football is." Borland scoffs at the oft-repeated clichés about football's unique ability to impart wisdom. "It's too bad Gandhi never played football," he said one afternoon. "Maybe he would have picked up some valuable lessons."


Borland says he loved football but never considered it "fun." "It's not a water park or a baseball game," he says. Clayton Hauck
BORLAND HIMSELF ONCE seemed as if he might have been created in an NFL factory.

He grew up in Kettering, a Dayton suburb, which he described in a paper for a UW history course as "a top down, planned neighborhood of mostly white middle-class people." Borland's father, Jeff, who played linebacker for a year at Miami (Ohio), is a plain-speaking investment adviser. Zebbie, Borland's ebullient mom, teaches cooking classes at a local market. He is the sixth of seven children (one girl, followed by six boys) who routinely battered one another in a variety of neighborhood contests until night fell and their tree-lined street twinkled with fireflies.

The Borlands are a tight-knit family of independent thinkers, with political views that run the spectrum from red to blue. "We'll get together and talk politics for six hours on a Friday night -- yelling, cussing at each other -- and the next day everybody will be fine," says Mark Borland, a Dayton attorney and the third-oldest Borland sibling. "It's almost a time-honored tradition on the holidays."

Chris went through childhood known as Little Borland, quiet and shy but also freakishly athletic and physical. "He came out ready to fight," says Joe Borland, a U.S. Army JAG officer who is 12 years older than Chris. Jeff forbade the boys to play tackle football until they turned 14, partly out of concerns about concussions. "I was always big on technique and the fundamentals," he says. "And that didn't necessarily get coached by dad coaches in peewee leagues." Chris played basketball and soccer through eighth grade, excelling against older boys, but he yearned for more contact. "Once he gets a taste of football, he's gonna love it," Jeff told Zebbie.

At Archbishop Alter, Borland did love to hit, but he was known as much for flights of improvisational genius. He played running back almost exclusively until his senior year, when Domsitz, his coach, created the Borland Rule, installing him on defense at rover whenever opposing teams crossed the 50. Borland's most memorable play, still a local legend, came against Fairmont, Alter's crosstown rival. On third and short, he launched himself over the line, turned a somersault in midair and pulled down the running back from behind as his feet hit the ground. The play has been viewed nearly 222,000 times on YouTube.

Borland was ignored by top Division I schools, who saw him as small and unremarkable. Ohio State was 80 miles up Interstate 70, but the Buckeyes weren't interested, and neither, really, was Borland. He pinned his hopes on Wisconsin, his grandfather's school. Joe took control of his little brother's recruiting. To bulk Chris up, Joe put him on a modified version of Brian Urlacher's workout program, which Joe had Googled. He shuttled him to camps and handed out highlight DVDs to recruiters.

Bret Bielema, now at Arkansas, was the coach at Wisconsin when Borland showed up at a camp in Madison. "I sat and watched him for three days, and he must have made 20 interceptions, made every play known to man, punted 60 yards, kicked 30-yard field goals," Bielema recalls. "I just sat there with my jaw dropped."

When the camp ended, Bielema invited Borland, his brother Joe and their sister, Sarah, to his office. When Bielema offered Borland a scholarship, Borland leaped out of his chair to hug the startled coach. Borland, of course, would later walk away from millions, but at the time he was so excited to play football for nothing that he celebrated in the stadium parking lot with a standing backflip.

"IT'S INTOXICATING, IT'S a drug, a drug that gives you the most incredible feeling there is," Borland was saying. "Outside of sexual intercourse, there's probably nothing like it. But fun is the wrong word for it. I don't consider football fun. It's not like a water park, or a baseball game."

It was early July, and Borland sat on the patio of the Wisconsin student union, sipping a tall beer on a warm night. The school sits between two lakes, Mendota and Monona, and boats bobbed in the shimmering water. Borland graduated in 2013, but he frequently returns to Madison.

Borland's football addiction, as he calls it, flourished on the turf at Wisconsin's Camp Randall Stadium, and ultimately, his disillusionment with the sport began there. An unknown when he arrived, he left as the Big Ten defensive player of the year. Undersized, with stubby T-Rex arms, he bludgeoned people, once hitting a Michigan State receiver so hard, Clowney-style, he separated him from his helmet and do-rag. Borland forced 15 career fumbles, one shy of the FBS record. He seemed to play in a state of ecstasy: Matt Lepay, a Badgers broadcaster, looked over at practice one day and saw Borland catching rapid-fire passes from a JUGS gun with his feet.

Bielema left Wisconsin for Arkansas at the end of Borland's junior year. He became emotional as he described receiving a handwritten letter from Borland. On one side was a list of all of Borland's accomplishments. "On the other side," Bielema said, choking back tears, "he wrote, 'None of these things would have been accomplished if you hadn't given me a chance.' "

Off the field, Borland was hard to pin down -- complex, quietly opinionated, a voice of conscience in the locker room. "I've tried to describe Chris to other guys, because guys want to know about him, and it's tough," says Mike Taylor, who played linebacker alongside Borland. "He doesn't really do anything for himself. And everything he's done is thought out -- the pros and the cons. He doesn't put people down. If there's a joke, he'll laugh, but if it's too harsh, he'd be the one to say, 'Hey, that's not funny, you shouldn't say that.' And guys would listen or shut up and say they were sorry. That's who he was." Andy Baggot, until recently a sportswriter for the Wisconsin State Journal, called Borland the most thoughtful athlete he interviewed in 37 years. In the fall semester of his senior year alone, Borland put in 125 hours at local hospitals and schools, according to Kayla Gross, who organized volunteer work for Badgers athletes. "It will probably go down in history as the most volunteer hours ever" by an athlete at the school, she says.

In fact, Borland was leading something of a double life. Publicly, he was a football star, happy and fulfilled. Privately, he was taking an increasingly critical look at his sport.

EDITOR'S PICKS

Borland: 'Just wasn't what I wanted to do'
Before making his decision, Chris Borland engaged in a season-long dialogue with his parents about playing in the NFL.
NFL health chairman cites 'culture change'
Dr. John York, co-chairman of the San Francisco 49ers and chairman of the NFL Health and Safety Advisory Committee, says he respected Chris Borland's decision to leave the NFL after one season.

Gurley, on mend, admires Borland for plan
Count Todd Gurley among the football players who admire Chris Borland's decision to retire from the NFL.
Borland began at Wisconsin as a wedge buster on kickoffs, a task he compared to "bowling, but it's people doing it." After blowing up a wedge against Wofford, he couldn't remember the rest of the game, including his own blocked punt, which led to a touchdown. That night, unable to eat, his head pounding, Borland had a teammate wake him up every few hours, fearing he'd lapse into a coma. He never told the coaches or trainers. That Monday, he was named co-Big Ten special-teams player of the week. "That's one of those things where, when you step away from the game and you look at it, it's like, 'Oh my god,' you know?" Borland says. "But it makes sense to you when you're 18 and you've dedicated your life to it and the most important thing to you is to get a good grade on special teams."

Near the end of his freshman year, Borland discovered Toradol, the controversial painkiller used widely in college and the pros. "It was life-changing," he told the BU researchers, chuckling, when they took his medical history. The U.S. Food and Drug Administration warns that Toradol should be used sparingly, for severe acute pain. Borland, who had shoulder surgery three times while at Wisconsin, said he would sometimes use the drug every other game.

Some of Borland's teammates were worse off, and that concerned him more. Taylor, his close friend, was also one of the best linebackers in the nation, twice all-conference, a future pro. But it became harder and harder for Taylor to stay on the field. In 2011, he tore his meniscus on a blitz against Minnesota. The Monday after the game, he had knee surgery to remove half of it.

The next Saturday, with Wisconsin fighting for the Big Ten title, Taylor played against Illinois. "I remember that morning I was thinking, 'This is f---ing stupid. What am I doing?' " he recalls. "They shot Toradol in my ass. And I remember covering up my knee with bandages, just so I couldn't see blood. The first half was shaky for me. If you watch the game film, it's like, 'This dude should not be playing football.' "

Taylor says no one tried to stop him. "I think it was mostly my fault," he says. "I was waiting for them to say, 'Hey, you're out of here. This is kind of sad. And not smart.' But I was kind of in a position to dictate. I guess the coaches had trust in me." He thinks he took another shot of Toradol at halftime.

"After the game, I finally took everything off, and there was just blood dripping down," he says. "The hair was matted down because of all the compression on it, the tape, the glue, and there was still blood coming down. I remember the coaches coming by, going, 'Great game! Can't believe what you just did!' "

The next season, Taylor developed a hernia but continued to play. Wisconsin faced Stanford in the Rose Bowl that year. "I'm just laying on the table before the game, buck naked, just taking shots of s--- I don't even know," he says. "Taking pills, putting straps on, putting Icy Hot on. People were coming in and looking at me like I'm a f---ing robot, like I'm dead."

Taylor had surgery after that season. After recovering, he signed with the Seattle Seahawks, but he is currently unable to play because of a bone condition in his hip and has been waived. He is 25 and has had 10 surgeries. (Wisconsin declined to comment specifically on Borland or Taylor but said in a statement that injured athletes are allowed back on the field only after medical staff deem them "fit to return." The school added, "The limited usage of Toradol is administered by our team physicians and closely monitored.")

Taylor says he and Borland often joked about their injuries. "You might be in so much pain that you'd just be laughing because it was so stupid what we were doing," he says. "I think after a while, Chris just thought, 'This is stupid, this is stupid, this is stupid.' And it got to the point, with his head, where there was just too much stupid going on. And he finally left."

Asked whether he thought Taylor's characterization was fair, Borland replied: "Yeah."

"People make the analogy to war a lot, and I have two brothers in the Army," Borland says. "Getting a TBI [traumatic brain injury] and having post-traumatic stress from war, well, that's a more important cause. Football is an elective. It's a game. It's make-believe. And to think that people have brain damage from some made-up game. The meaninglessness of it, you draw the line at brain damage."

Borland rarely shares his concerns with other players, not wanting to preach or judge. The public nature of his decision is the most uncomfortable part for him. "I think sometimes people don't know how to act around me now," he says. "Sometimes I feel almost like I'm consoling people, you know? Like, 'Hey, it's gonna be OK.' "

He has come to dread public events connected to football, where people are likely to tiptoe around his decision, as if he has an illness, or, worse, they lecture him about football.

On July 9, Borland drove in his family's Honda Accord from Madison to Chicago for a UW fundraiser. The night was warm, and Wisconsin alums filled the terrace of the Chicago Club, overlooking Lake Michigan. "I'm not ready for this," Borland said as he walked off the elevator to the murmur of hundreds of people.

In a corner, attendees struck the pose next to Ron Dayne's Heisman Trophy. The tables were covered with UW football helmets, white and Badgers red, and four cheerleaders mingled in the crowd.

Borland had just arrived when he ran into a prominent alum, Wade Fetzer.

"Soooo," Fetzer said. "You're going through a big transition."

"Yeah," Borland said.

"But this is a huge issue. And you brought it to a head!"

Borland went straight to the bar and ordered a vodka and lemonade. People descended on him, friends, old teammates, and soon he was at ease. As part of the event, Lepay, the Badgers broadcaster, interviewed Wisconsin athletic director Barry Alvarez, who coached the football team for 16 years. Lepay asked Alvarez about the college football playoff system, the search for 
a replacement for retiring basketball coach Bo Ryan, the importance of recruiting good students. There was no mention that one of the finest football players in the school's history had recently abandoned the sport.

Later, as the evening wound down, we asked Alvarez about Borland. He sounded slightly defensive. "It was never an indictment against football," he said. "He just chose not to play, and I respect that decision. But there was never an indictment of football."

For his part, Borland seemed sad as he described the conflict he has created.

"On one level, it's great to see everybody, and these are my best friends in the world," he said. "And then on another level, there is this issue at hand. I'm the human representation of the conflict in their mind. And that might never change."


"I'm conflicted," Borland says. "I don't want to tell a 16-year-old who's passionate about playing football to stop, or his parents who are passionate to stop. But I don't know if I'll have my kids play either." Clayton Hauck
SHORTLY AFTER HE was drafted by the 49ers in the third round last year, Borland attended the annual rookie orientation put on by the NFL. The league tries to prepare young players for what to expect on and off the field, and it brought in two prominent retired players to give the rookies advice.

"Get yourself a fall guy," Borland says one of the former players advised. The former player, whom Borland declined to name, told the rookies that if they ran into legal trouble, their designated 
fall guy would be there to take the blame and, if necessary, go to jail. "'We'll bail him out,'" Borland says the former player assured them.

Borland was appalled. "I was just sitting there thinking, 'Should I walk out? What am I supposed to do?' " he recalls. He says he didn't leave the room because he didn't want to cause a scene, but the incident stayed with him.

Borland's only connection to the NFL now is through his friends and his bank account. His financial situation isn't desperate, but it's not what many people think it is. The 49ers paid him $420,000 in salary last year (the NFL minimum) plus his $617,436 signing bonus. Minus taxes and contributions to his charitable trust, he took home about $550,000 -- but still has that bill for more than $463,000 of his signing bonus. Borland, who led the 49ers in tackles last year, used a performance bonus to pay the first installment and still owes more than $300,000, due over the next two years. (It helps that Borland is the Donald Trump of frugality. Despite grossing well over $1 million last year, he rented a room in a Silicon Valley condo for $800 a month. One night he was FaceTiming with his mother, who got a glimpse of the bare walls, the reading lamp on the floor. "Chris, are you in the hospital?" she asked.)

In his own quiet way, Borland is presenting a counter-narrative to the one presented every week during football season -- the narrative created by five TV networks, including ESPN, and myriad websites, publications and talk shows ... the narrative that only $10 billion in revenue can buy. Whether you agree with him or not, the effect is like stepping into a different reality.

Shortly after he retired, Borland was invited to attend the National Summit on Sports Concussion in Los Angeles. Once he accepted, the organizers used his name ("Chris Borland, former NFL player") to promote the event. Borland told them to stop. He didn't want to be seen as endorsing the idea that football can be made safe.

The morning of the conference, about 150 trainers, neurosurgeons and biomedical engineers gathered in a large room at the Renaissance Hotel. Borland, reluctantly, had agreed to make a 
few remarks to kick off the event, along with Ryan Nece, the former Tampa Bay linebacker.

Nece exhorted the researchers to make football safe. "It is our responsibility to use our expertise and our experiences to find ways to make the game safer, better, stronger and more exciting," he told them. "Because of the power in this room, that can happen."

No, it can't, Borland told the researchers, contradicting Nece and, by extension, one of the main reasons behind the conference. "I made a decision a few months ago to walk away from football based on not only what I'd come to learn but also what I'd experienced," he said. "The game may be safer; you can make an argument about that. My experience over my five years at Wisconsin and my one year in the NFL was that there were times where I couldn't play the game safely. There are positive measures we can take ... but on a lead play, on a power play, there's violence."

Borland says distancing himself from the sport has helped him see it more clearly. And he is more disturbed by what he sees. One night, before he drove to Stanford to hear Meggyesy speak, we joined Borland for dinner at a Palo Alto taco joint, Tacolicious. He wore a hoodie and jeans and looked like a grad student. (The only vestiges of Borland's NFL body are his calves, which still resemble footballs, in size and shape.) The conversation turned to Meggyesy's exposé of the NFL and its characterization that pro football is dehumanizing.

The following exchange occurred:

Question: "Do you agree?"

Answer: "Well, the combine is about as much as a human being can be treated like a piece of meat in 21st-century America. You walk onstage in your underwear. You walk room to room, where sometimes five doctors are pulling on different parts of your body while you're in your underwear and talking about you like you're not there. So, yeah. I mean, it's like cattle. They're in the cattle business. It's how well your body can perform."

Question: "But you obviously love the sport. So how do you reconcile that feeling with the parts that you love?"

Answer: "I think by compartmentalizing. I would say, 'This comes along with it.' At times I would think, 'How can I slam this guy in his face and then be a gentleman Monday through Saturday?' By compartmentalizing and then going to that place on game day. But I don't think there's any such thing. If you're violent, you're violent."

Question: "Do you think the game brings out things in ourselves that are already there?"

Answer: "I don't know if Aristotle's [Catharsis] theory -- that we're still really hunter-gatherers, with fangs and eyes in front of our skulls -- I don't know if [football] finds an outlet for that or it promotes that. If it's natural, maybe we should express it in other ways, not necessarily partaking in the violence. Because that's what the game is sold on. 
I don't know if we should promote that. I don't think we should bury it either, but maybe we should find another way to express our physical nature."

For now, that's as close as Borland will come to saying football should be banned. But he thinks the NFL's current mantra -- making football safer -- is silly and pointless. Once you admit that, he believes, it's merely a matter of how much risk you're willing to take by playing.

The concussion that led Borland to retire came on a routine play, and that's precisely his point: Unlike riding a bike or driving a car, where head injuries occur by accident, in football the danger increases by doing everything right. During a preseason practice, he stuffed the lead blocker, 6-foot-4, 293-pound fullback Will Tukuafu. Borland -- 5 inches shorter 
and 50 pounds lighter -- buried the crown of his helmet into Tukuafu's chin and stood him up. He walked away dazed for several minutes. He began to wonder how many times his brain would be subjected to the same injury and what the lasting effect might be.




"It raised the question, 'When will it stop?' " he says.

In February, Borland's sister, Sarah, his oldest sibling, sent him an article on Boston University researcher Ann McKee, who warns that "sub-concussive" hits -- the kind that occur on every play -- might be the primary cause of brain damage in football.

"I'm way ahead of you," Borland wrote back.

Now, five months after his historic decision, Borland finds himself whipsawed by football's various stakeholders. It can leave him indecisive and, at times, uncertain where to turn. "It's not a fun thing to do, completely miserable, really," he said one day. "You just catch s--- constantly, for the most innocent things." When the BU-affiliated Sports Legacy Institute recently asked him to endorse its campaign to eliminate heading in youth soccer, Borland agonized over the decision. Eventually, he agreed because "personally it makes a lot of sense to me. I just don't want to be that guy who rains on everyone's parade. I love sports so much and grew up playing every sport under the sun, and it was pure bliss. To fundamentally change a sport or to encourage people to do that, it's a little intrusive."

He says he knows some people probably blame him for contributing to the "pussification" of football. "I think in the eyes of a lot of circles, especially within football, I'm the soft guy," he says. "But I'm fine with being the soft, healthy guy."

Both of Borland's parents seem done with football. "I'm just watching car crashes; I don't even see the game," Jeff says. Zebbie says she recently read a book set in ancient Rome and "it was so similar to the football stadium, with all the fans cheering in the background and bringing the gladiators in. And I thought, 'We're just repeating history, over and over again.' It's an American pastime, but it's hurting people. So it's not worth it anymore to me." The question is how far their son will be willing to go.

"I'm conflicted," Chris Borland says. "I don't want to tell a 16-year-old who's passionate about playing football to stop, or his parents who are passionate to stop. But I don't know if I'll have my kids play either. I don't think it's black-and-white quite yet." Recently, a friend of Borland's mother sought guidance from him on whether her son should play football. Borland said he was comfortable providing information but not advice. "I'm not going to help people parent their children," he says. "I took the stance personally to not do it; I walked the walk. But it's not my place to tell anyone else what to do."

His father isn't so sure. "Somebody sooner or later is going to ask him, 'Yes or no?'" Jeff says. "Just, 'Yes or no?' And you are going to have to answer it."

ON JULY 30, as the 49ers prepared to open training camp, Borland touched down in Cork, Ireland. He was planning to spend six weeks in Europe. He carried with him one pair of black pants (which he was wearing), six shirts, six pairs of underwear and socks, stuffed into a black backpack with his iPod (nano), laptop, journal and a Kindle, on which he was reading The Metamorphosis, the Franz Kafka novella.

Borland walked to a nearby Travelodge, pausing to take a picture of a life-size statue of Christy Ring, a local hurling legend. There will be no statues built for Borland, of course, and that seems fine with him. Informed that the Travelodge was booked, he decided to walk five miles into Cork, which is not unlike landing at LaGuardia Airport and deciding to walk into Manhattan.

Nights in Cork are brisk. Borland, who had no jacket or sweater, cloaked himself in a beige British Airways blanket he had taken off the plane. He spent the entire night walking the charming Irish city, listening to Van Morrison, crossing the River Lee, climbing the hills dotted with row houses bathed in pastels, a sensation he described, euphorically, as "floating."

Borland said it's a coincidence he decided to leave the States at the exact moment our fevered obsession with football begins anew. But you have to wonder. Had Borland stayed in football, he would have been a big part of the 49ers' fall story; you could have written it in your sleep. Now someone else will have to replace Patrick Willis, who retired a week before Borland, and someone will write that story. Borland, meanwhile, was in Europe, alone and anonymous.

Borland paused when he was asked what he wants the rest of his life to be. "That's the hardest question in the world," he said one afternoon while eating lunch in Edinburgh, Scotland. "It's like, 'What's the meaning of life?' I just want to be honest. There's no worldly possessions that really excite me. I don't need prestige. I just want to do something where I can feel confident that I'm making the world a better place."

During the summer, Borland was driving from California to Ohio when he picked up an audiobook of Jimmy Carter's Beyond the White House: Waging Peace, Fighting Disease, Building Hope. The book mentioned Rosalynn's Carter's mental health initiative. Borland was so moved he cold-called the Carter Center in Atlanta and arranged a meeting, which he called "one of the best days of my life." He is cutting short his trip to attend a September symposium there.

It seems clear that Borland is seeking a role at the intersection of football and mental health, at least for the time being. That is not good news for the NFL. Not everyone will agree with Borland. People will call him soft and accuse him of trying to ruin the national sport. But many will listen. Last December a poll conducted by Bloomberg Politics revealed that 50 percent of Americans would not want their sons to play football. Borland's decision has loomed over a spate of recent early retirements, including Patriots offensive lineman Dan Connolly and 49ers offensive tackle Anthony Davis, who said he was taking at least one year off. It's hard to ignore a man who walked away from millions of dollars simply because he thought football was bad for his health and, in the end, morally suspect. What parent wouldn't stop to listen, if only for a moment?

And, as anyone can see, the non-football life agrees with him. "This is like a movie, like it's not even real," he said, standing next to the remains of a 16th-century castle on the Scottish coast in the late afternoon. Rain, pouring out of slate clouds, lashed the Firth of Clyde and the deep green hills, but everything was somehow cast in an unearthly glow.

The night before, Borland had been out drinking in Dublin. He found himself at a packed oval-shaped bar, Millstone, near Trinity College, sampling ales and whiskey. Behind him was a friendly, low-key bachelor party, and soon he was introduced to the group. One man, a Brit named Matt, bought him a glass of Midleton Very Rare, an expensive Irish whiskey, and explained that he worked for TaylorMade, the golf manufacturer.

"So, what is it that you do?" Matt asked Borland.

Borland paused.

"I'm between jobs," he replied.

Dave Lubbers, a producer in ESPN's Enterprise and Investigative Unit, contributed to this report.

Great article.

[mdchiefsfan]

Originally Posted by Mr. Shhhh

He does have a point, never disagreed with him. The quoting of the article was a bit annoying. Some people could have found it somewhat interesting. It's all good, it's over now. SNR wins.

Welcome to Chief Planet, sir. Keep posting. I was annihilated with my first OP.

[Bugeater]

¿Por qué el ex 49er Chris Borland es el hombre más peligroso en el fútbol
1h - NFL
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Play3: 28
Ex-49er Chris Borland: 'NFL demasiado violento, destructivo'
Steve Fainaru-Wada FainaruMark
Esta historia aparece en 31 de agosto NFL Vista previa de ESPN The Magazine. Suscríbete hoy!

Un día de abril, la NFL preguntó Chris Borland a tomar una prueba de drogas al azar. El momento de esta solicitud era, en una palabra, extraño, ya que Borland, un San Francisco 49ers linebacker, se había retirado al mes anterior después de una temporada de novato notable. Dijo que temía recibir daño cerebral si él continuó jugando.

Borland había sido sorprendido por la reacción de su decisión, las implicaciones de los cuales muchos vieron como una amenaza directa a la NFL. Y ahora aquí estaba un correo electrónico pidiéndole que orinar en una taza antes de que un supervisor de la liga dentro de las 24 horas o no pasan la prueba. "Pensé que si le dije que no, la gente pensaría que estaba contra las drogas", dijo recientemente. Eso, a su juicio, "arruinaría mi vida." Mientras pensaba en cómo responder, Borland comenzó a preguntarse cómo aleatoria realmente era esta prueba de drogas.

¿Qué hizo la NFL todavía quiere con él? Nadie podría haber celebrado muchas esperanzas de que cambiaría de opinión. El viernes 13 de marzo, cuando Borland retiró por correo electrónico, se adjunta un comunicado de prensa sugerido, a continuación, reafirmó sus intenciones en las conversaciones con los funcionarios de los 49ers. En lugar de anunciar el retiro de Borland, el equipo le envió un proyecto de ley - un recordatorio poco sutil que tendría que devolver la mayor parte de su bono por firmar de $ 617.436 si seguía a través. Ese lunes, Borland, sabiendo que estaba renunciando al menos 2,35 millones dólares, por no hablar de una prometedora carrera, hizo el mismo anuncio que fuera de las líneas. Ha elaborado ya que por decisión de todos, desde Face the Nation de Charlie Rose para estudiantes universitarios en Wisconsin, donde fue un All-American.

Borland ha descrito consistentemente su retiro como un ataque preventivo a la (esperemos) preservar su salud mental. "Si no hubiera posibilidad de daño cerebral, todavía estaría jugando", dice. Pero enterrados profundamente en su mensaje son ideas tal vez incluso más amenazante para la NFL y de nuestro deporte nacional asediado. No se trata sólo de que Borland no jugar al fútbol ya. Es reacio a incluso ver, él dice ahora, tan perturbado es que por su violencia inherente, las medidas extremas que se requieren para permanecer en el campo en los más altos niveles y la destrucción física que ha sido testigo de la gente que ama y admira - especialmente a sus cerebros.


Borland dijo que si había un mayor riesgo de no poder jugar con sus propios hijos algún día; que no quería correr ese riesgo. Clayton Hauck
Borland ha complicado, incluso torturado, sentimientos sobre el fútbol que crecen más profundo es el más alejado está del juego. Él todavía lo ve como un deporte emocionante que cultiva la disciplina y el trabajo en equipo y trae las comunidades y las familias unidas. "No me gusta el fútbol", insiste. "Me gusta el futbol." Al mismo tiempo, se ha llegado a verlo como un espectáculo deshumanizante que degrada tanto a las personas que lo juegan y las personas que ven la misma.

"Deshumanización suena tan extrema, pero cuando estás luchando por un balón de fútbol en la parte inferior de la pila, es una especie de deshumanizante", dijo durante una serie de conversaciones durante la primavera y el verano. "Es como un espectáculo de la violencia, para el entretenimiento, y usted es los actores de que Usted es cómplice de que:... Te pones el uniforme Y es una cosa trivial en su núcleo es hacer creer, de verdad Eso es. la verdad al respecto ".

¿Cómo una persona puede conciliar esas opiniones opuestas de fútbol - ya que tanto apreciaban tradición americana y la actividad trivial tan violento que despoja de nuestra humanidad - es difícil de ver. Borland, de 24 años, sigue trabajando a cabo. Él quiere ser respetuoso con los amigos que todavía están jugando y ex compañeros de equipo y entrenadores, pero sabe que, en muchos sentidos, él es la encarnación de la creciente conflicto por el fútbol, ​​un papel que él está improvisando, a veces dolorosamente, a medida que avanza a lo largo.

Más que nada, Borland dice que no quiere decirle a nadie qué hacer. Este es el conflicto central de su vida post-fútbol. Rechazó el deporte, un acto público chocante que todavía reverbera en temblores, de la NFL en su amplia cartera de ligas juveniles. Sin embargo, él es cuidadoso de convertirse en un símbolo para todas las personas que quieren poner fin a - o guardar - fútbol.

Nos remolcada Borland durante cinco meses mientras se embarcó en un viaje que lo llevó más profundamente en crisis conmoción de la NFL y lo obligó a enfrentarse a este deporte de manera evitó durante la reproducción. Un día de junio, regresó a El arzobispo altera la High School secundaria en Kettering, Ohio, para visitar a su antiguo entrenador, Ed Domsitz. "Estamos en un período en que ahora, durante los próximos 10 o 15 años, muchos de nosotros, tenemos que encontrar una manera de salvar a este juego", dijo Domsitz, una leyenda suroeste de Ohio que ha entrenado durante 40 años.

Jovial y de pelo gris, Domsitz estaba de pie en el campo de entrenamiento Alter, un lago de verde césped sintético. Él trató de reclutar Borland a su causa.

"¿Por qué no vuelves y entrenar a los apoyadores?" Preguntó Domsitz. "Tenemos que enseñar a estos niños la manera segura de hacer frente."

"Algunos de mis mejores tackles fueron los más peligrosos!" Borland respondió, riendo.

"Usted es exactamente el tipo de personas que necesitamos", insistió el entrenador.

Borland bajó la cabeza, avergonzado. "Yo no puedo hacer eso", dijo, con voz casi inaudible. "Tal vez podría ser el entrenador de patadas."

Más tarde, lejos de Domsitz, Borland explicó: ". No me gustaría estar a cargo de la tarea de hacer más segura la violencia creo que eso es una cosa muy difícil de hacer."

En los meses siguientes a su jubilación, Borland ha ofrecido a sí mismo como conejillo de indias humano a los muchos investigadores que quieren explorar y estudiar su cerebro después de la NFL. Se ha reunido con el ex jefe vicepresidente del Estado Mayor del Ejército de Estados Unidos y con los expertos de salud mental en el Centro Carter en Atlanta. Él se ha reducido, literalmente, cayendo 30 libras de su 248-libras jugando peso durante el entrenamiento para el maratón de San Francisco, que dirigió a finales de julio.

Como los Niners informó al campo de entrenamiento en julio, Borland estaba examinando el Libro de Kells, un manuscrito de 1.200 años de antigüedad, en el Colegio Biblioteca Trinidad en Dublín, el inicio de un período de seis semanas de vacaciones europeo.

En muchos sentidos, Borland es como cualquier brillante, ambicioso reciente graduado de la universidad que está tratando de averiguar el resto de su vida. En otros aspectos, él es el hombre más peligroso en el fútbol.

En ese día en abril, Borland miró fijamente a su iPhone, ponderando qué hacer con citación de la NFL a una prueba de drogas después de la jubilación. La liga dice que se reserva el derecho de probar jugadores - incluso después de haber retirado - para asegurarse de que no esquivan una prueba, y luego volver. Pero teniendo en cuenta que está en juego, y dudosa la historia de la NFL sobre las conmociones cerebrales, se le ocurrió a Borland que tal vez, sólo tal vez, él se estaba estableciendo.

"Yo no quiero ser teórico de la conspiración", dice. "Sólo quería estar seguro." Borland acordó presentar una muestra de orina al representante de la NFL, que remolcó desde Green Bay y administrar la prueba en el cuarto del entrenador Wisconsin. Luego contrató a una empresa privada por $ 150 para ponerlo a prueba en forma independiente. Ambas pruebas dieron negativo, según Borland.

"Yo realmente no confío en la NFL", dice.


Borland ofreció a sí mismo como objeto de investigación conmoción cerebral después de que dejó a los 49ers. Era el perfecto conejillo de indias humano - que estaba vivo y joven y había soportado cientos de visitas. Michael Zito / AP Images
Hacia el final de su temporada de novato, Borland leer Liga de Negación, nuestro libro de 2013 que relata los esfuerzos de la NFL para enterrar el problema conmoción cerebral. Después de su último partido, que en contacto con nosotros a través ex apoyador de los St. Louis Cardinals David Meggyesy, quien también se alejó de la NFL, en 1969. Meggyesy escribió un libro de memorias de mayor venta, fuera de su liga, en la que describió el fútbol como "uno de las experiencias más deshumanizantes que una persona puede enfrentar ". Borland, una importante historia en Wisconsin, se había reunido Meggyesy durante su último año, después de oírle dar una conferencia invitado titulado "Deportes, Trabajo y Justicia Social en el Siglo 21".

Es tentador establecer paralelismos entre Borland y Meggyesy, quienes rechazan fácil narrativa de la NFL de la violencia de dibujos animados y el sacrificio heroico. Al final de su carrera profesional, fue enviado a la banca Meggyesy por su activismo político. En Wisconsin, en 2011, Borland fue castigado con el acondicionamiento extra para faltar a clases para protestar por el gobernador republicano (y actual candidato presidencial) de Scott Walker, que estaba tratando de limitar la negociación colectiva de los empleados públicos. Borland marchó con tres primos, uno un maestro, y llevaba un cartel que decía: recuerdo andador.

Pero hay diferencias significativas entre los dos hombres. Meggyesy vinculado su retiro de la política de la lucha contra la guerra y los movimientos por los derechos civiles. Borland, un activista más reacios, se ocupa principalmente de la salud pública. "No estoy realmente interesado en la lucha contra cualquier cosa", dice. "Pero hay ex jugadores que están luchando. Y ciertamente hay niños que son el juego va en el futuro. Así que si mi historia puede ayudar de cualquier manera, me gustaría encontrar una manera de hacer eso."

Borland se acercó a nosotros en febrero, ya que, mientras contemplaba el retiro, que esperaba para hablar con los investigadores que aparecieron en la Liga de negación. Uno de ellos fue Robert Stern, profesor de neurología en la Universidad de Boston, la institución líder para el estudio de la encefalopatía traumática crónica, o CTE. Durante la última década, la enfermedad se ha encontrado en los cerebros de 87 de los 91 jugadores de la NFL muertos que fueron examinados. A finales de febrero, un anfitrión-BU "conferencia de consenso" concluyó que CTE es una enfermedad neurodegenerativa distinta que sólo se encuentra en los pacientes que han experimentado un trauma cerebral. La NFL rechazó su vinculación con el fútbol durante años.

"Me preocupa hasta el punto de contemplar la jubilación, a pesar de sólo jugar un año en los pros," Borland escribió Stern en un correo electrónico. Nos organizaron para hablar por teléfono el 13 de marzo Según Borland, Stern le dijo que ya podría tener daño cerebral "que podrían manifestarse más adelante"; daño que podría empeorar como resultado de "mil o 1.500 visitas cada otoño desde hace 10 años." Stern, dice que él también advirtió Borland que la ciencia era todavía limitada. "Me dijo que si hubo un aumento en el riesgo de él no poder jugar con sus hijos, no quería correr ese riesgo", dijo Stern recuerda.

Borland dice que su conversación con Stern, selló su decisión. Se retiró más tarde ese día.

Borland dijo Stern, que espera utilizar su experiencia "para ayudar a la ciencia." Su participación en la investigación conmoción se ha convertido en una gran parte de su viaje para encontrar un papel significativo para él después del fútbol. Él es un tema de investigación muy codiciado porque no es ni vieja ni muerto y porque él fue expuesto recientemente a un traumatismo craneal NFL-grado.

Una de sus primeras paradas posteriores al retiro fue una reunión con Stern.

"Esto va a ser un día raro para ti", dijo Stern a Borland cuando comenzó un día de pruebas el 30 de abril en la Escuela de Medicina de la Universidad de Boston.

Atornillado a la parte delantera del edificio de ladrillo rojo era una señal de metal que decía: LA VERDAD SOBRE TODAS LAS COSAS. Stern, se sentó detrás de su escritorio en su oficina en un saco y corbata. Al igual que muchos investigadores de concusión, que tiene una relación complicada con la NFL. Stern, quien alguna vez acusó a la liga de un "encubrimiento", dice que ahora tiene una solicitud pendiente para un estudio de $ 17 millones CTE financiado por la NFL a través de los Institutos Nacionales de Salud.

En este día de abril de popa aún parecía anonadado por la decisión de Borland.

"Una de las cosas que me preguntó fue:" ¿Qué sabemos? ¿Cuáles son los riesgos? Y creo que dije de 100 veces durante nuestra conversación: "¡Yo no sé ' "Stern a Borland, que llevaba pantalones vaqueros y zapatillas de deporte multicolores Hoka y tomó un sorbo de café de una taza de papel. "La decisión de dejar de tener la exposición a golpes repetitivos a la cabeza es, en mi mente, una, um, decisión increíble. No necesariamente la decisión realmente adecuado para todos. Yo sólo quería asegurarme de que estamos en la misma página de nuevo. "

"Absolutamente", dijo Borland. "Entiendo correlación no es causalidad y estoy quitando a mí mismo de los riesgos. Sé que podría estar equivocado."


Borland estima que ha tenido cerca de 30 conmociones cerebrales durante toda su carrera futbolística. 49ers Michael Zagaris / San Francisco / Getty Images
"Creo que más vale prevenir que curar", dijo Stern.

"Exactamente."

Borland fue conducido a una habitación separada, donde un asistente graduado le acribilló con preguntas sobre su historial de empleo y conmoción cerebral.

Borland había dicho previamente que tenía dos conmociones cerebrales diagnosticados - uno que lo noqueó en el fútbol de octavo grado, otra mientras jugaba al fútbol su segundo año en Arzobispo Alter.

"Algunas personas tienen la idea errónea de que las conmociones cerebrales se producen sólo después de negro a cabo cuando llegue un golpe en la cabeza o al cuerpo," el asistente graduado le dijiste. "Pero en realidad, las conmociones cerebrales han ocurrido cada vez que ha tenido ningún síntoma durante cualquier período de tiempo." Ella los enumeró: visión borrosa, ver las estrellas, sensibilidad a la luz o ruido, dolores de cabeza, mareos, etc.

"En base a esta definición, ¿cuántas concusiones ¿crees que has tenido?" ella pregunto.

Borland pausa.

"Yo no sé, 30?" dijo finalmente. "Sí, creo que 30 es una buena estimación."

El examen duró la mayor parte del día. Cuando Stern, lo contactó más tarde, él dijo Borland que BU podría detectar efectos actuales de su década de jugar fútbol americano de atajo.

Durante los próximos dos meses, Borland entregó su cerebro al escrutinio de varios investigadores - algunos tradicionales y otros no. Después de someterse a los exámenes de la UCLA y la Universidad Johns Hopkins en Baltimore, el 13 de mayo viajó a Orange County, California, a ver al Dr. Daniel Amen, el psiquiatra que dirige la Clínica Amen en Costa Mesa. Amén ha tratado a cientos de jugadores de la NFL, muchos de los cuales juran por él. Sus métodos son no probado, sin embargo, y algunas personas en la comunidad médica lo consideran como un charlatán. Borland quería ver por sí mismo.

Al llegar, se encontró perdían por las cámaras de un espectáculo que Amen, vestido con vaqueros negros, una camiseta y un panqueque maquillaje negro, fue al parecer tratando de vender a la TV. El examen médico incluyó una visita al director de la clínica de la investigación, la neurobiología Ph.D. UCLA (Y ex modelo, quien dijo Amén que inicialmente incluyó en su estudio de la NFL para atraer a los sujetos). Se puso una tapa de goma sobre la cabeza de Borland para medir la actividad eléctrica de su cerebro. Como las cámaras rodaban, esposa de Amón, Tana, vestida con un vestido de cóctel rojo, declaró a un Borland perpleja: "Lo que realmente quiero decir es: Usted es un guerrero cerebro Usted es un guerrero del cerebro."

Ese tipo de cosas sucede mucho a Borland. Él es tan amable, tan ansioso de ser útil, él se encuentra en situaciones incómodas. "Creo que todo este mundo de lesión cerebral y el fútbol es más política de lo que esperaba", dice. "Y yo no quiero ser parte de eso de ninguna manera." Borland rechazó una solicitud de promoción de la próxima película de Will Smith, conmoción cerebral, y ha rechazado numerosas promociones. "No quiero monetizar lesión en la cabeza en el fútbol", dice. "Creo que ataca su legitimidad a un cierto grado."

Dos semanas después de su visita a Amen, Borland llevó las dos horas desde el Área de la Bahía a Sacramento para participar en un evento para recaudar fondos para un jugador semiprofesional paralizado. Se encontró en el medio de un pep rally triste que, curiosamente, mostró posibles remedios conmoción cerebral mientras celebraba el deporte que causa la lesión. Tablas tripuladas por personas que promocionan tratamientos como "terapia craneosacral" y "Bowenwork" estimulación táctil se alineaban en la sala de baile medio llena del hotel Red Lion.

"¿Quién lo tiene mejor que nosotros?" gritó un subastador, tratando de disparar a la multitud con el lema hecho famoso por el ex entrenador de los 49ers, Jim Harbaugh.

"Nadie", los fans respondió tibiamente. El hacer una oferta en un balón de fútbol firmado-Borland detuvo en $ 500, momento en el que Borland, vistiendo pantalones marrones y un sólido lazo azul, lanzó suavemente al ganador. El hombre le dijo a Borland que apreciaba la "valentía" de su decisión de retirarse - luego pidió la pelota a realizar a su sobrino, que estaba empezando a jugar al fútbol de la escuela secundaria.

Borland se preguntó si él era el único que la asistencia al evento que vio su ironía. "Usted no tiene que promover el juego para ayudar a personas que han sido afectadas por ella", dijo.

Parte de la confusión es que, a pesar de que se alejó de la NFL, la gente de fútbol - Hinchas, jugadores, entrenadores - todavía lo consideran uno de ellos. Les resulta inconcebible que alguien que era tan duro y juega el juego tan difícil no comprar en el bombo, que Borland, un tanto despectivamente, llama "la marea abrumadora de comercialización de lo grande y temible es el fútbol." Borland se burla de los clichés repetidos sobre la capacidad única de fútbol para impartir sabiduría. "Es una lástima Gandhi nunca jugó al fútbol", dijo una tarde. "Tal vez él habría recogido algunas lecciones valiosas."


Borland dice que amaba el fútbol, ​​pero nunca consideró "divertido". "No es un parque acuático o un juego de béisbol", dice. Clayton Hauck
BORLAND MISMO UNA VEZ parecía como si hubiera sido creado en una fábrica de la NFL.

Creció en Kettering, un suburbio de Dayton, que describió en un artículo para un curso de la historia de la UW como "de arriba hacia abajo, barrio planificado de mayoría blancos de clase media." El padre de Borland, Jeff, quien jugó como apoyador durante un año en Miami (Ohio), es un asesor de inversiones de habla normal. Zebbie, madre exuberante de Borland, enseña clases de cocina en un mercado local. Él es el sexto de siete hijos (una niña, seguido de seis chicos) que uno habitualmente maltratadas otro en una variedad de concursos de barrio hasta que cayó la noche y su calle bordeada de árboles brillaban con luciérnagas.

Los Borland son una familia muy unida de pensadores independientes, con puntos de vista políticos que corren el espectro del rojo al azul. "Vamos a llegar juntos y hablamos de política durante seis horas en un viernes por la noche - gritando, maldiciendo el uno al otro - y al siguiente día todos vamos a estar bien", dice Mark Borland, un abogado de Dayton y la tercera más antigua de hermanos Borland . "Es casi una tradición de larga tradición en las fiestas."

Chris fue a través de la infancia conocido como la Pequeña Borland, tranquilo y tímido, pero también extrañamente atlética y física. "Él salió dispuesto a luchar", dice Joe Borland, un oficial del Ejército de Estados Unidos JAG que tiene 12 años más que Chris. Jeff prohibió a los niños a jugar fútbol americano de atajo hasta que cumplió 14 años, en parte por las preocupaciones sobre las conmociones cerebrales. "Siempre he sido grande en la técnica y los fundamentos", dice. "Y eso no necesariamente conseguir entrenados por entrenadores papá en ligas peewee." Chris jugó al baloncesto y fútbol hasta el octavo grado, sobresaliendo contra los niños mayores de esa edad, pero él anhelaba más contacto. "Una vez que se consigue un sabor de fútbol, ​​él va a encantar", dijo Jeff Zebbie.

Al arzobispo altera, Borland amaba a golpear, pero fue conocido tanto por vuelos del genio de improvisación. Jugó corredor casi exclusivamente hasta su último año, cuando Domsitz, su entrenador, creó la regla de Borland, lo instala en defensa en rover cuando los equipos contrarios cruzaron juego más memorable del 50. de Borland, siendo una leyenda local, vinieron contra Fairmont, Alter de rival local. En tercera y definitiva, se lanzó sobre la línea, se volvió una voltereta en el aire y bajó el corredor de atrás cuando sus pies tocaron el suelo. El juego ha sido visto cerca de 222.000 veces en YouTube.

Borland fue ignorada por las escuelas de primera división I, que lo vieron tan pequeño y sin complicaciones. Ohio State fue de 80 millas por la carretera interestatal 70, pero los Buckeyes no estaban interesados, y tampoco, en realidad, era Borland. Él fijó sus esperanzas en Wisconsin, la escuela de su abuelo. Joe tomó el control de la contratación de su hermano pequeño. Para Chris gran trabajo, Joe lo puso en una versión modificada del programa de entrenamiento de Brian Urlacher, que Joe había buscado en Google. Él lo transportó a los campos y repartió DVDs resaltar a los reclutadores.

Bret Bielema, ahora en Arkansas, fue el entrenador en Wisconsin cuando Borland se presentó en un campamento en Madison. "Me senté y lo observé durante tres días, y él debe haber hecho 20 intercepciones, realizado cada jugada conocida por el hombre, despejó 60 yardas, pateó goles de campo de 30 yardas," Bielema recuerda. "Me senté allí con mi mandíbula cayó."

Cuando terminó el campamento, Bielema invitó Borland, su hermano Joe y su hermana, Sarah, a su oficina. Cuando Bielema ofreció Borland una beca, Borland saltó de su silla para abrazar el entrenador de sorpresa. Borland, por supuesto, más tarde a pie de millones, pero en el momento que estaba tan emocionado de jugar al fútbol por nada que celebró en el estacionamiento del estadio con un backflip en pie.

"ES embriagantes Es una droga, una droga que le da la sensación más increíble que hay," Borland estaba diciendo. "Fuera de las relaciones sexuales, hay probablemente nada como él. Pero la diversión es la palabra adecuada para ello. No me considero divertido fútbol. No es como un parque de agua, o un juego de béisbol."

Fue a principios de julio, y Borland estaba sentado en el patio de la asociación de estudiantes de Wisconsin, bebiendo una cerveza de altura en una noche cálida. La escuela se encuentra entre dos lagos, Mendota y Monona y barcos bobbed en el agua brillante. Borland se graduó en 2013, pero con frecuencia vuelve a Madison.

La adicción de fútbol de Borland, como él lo llama, floreció en el césped en el Camp Randall Stadium de Wisconsin, y en última instancia, su desilusión con el deporte comenzó allí. Un desconocido cuando llegó, se fue como el jugador defensivo de Big Ten del año. Insuficiente, con los brazos regordetes T-Rex, que apaleó gente, una vez que golpea un receptor de Michigan State tan duro, al estilo Clowney, que lo separaba de su casco y hacer-trapo. Borland forzó 15 balones sueltos de carrera, uno menos que el récord de SFB. Parecía que jugar en un estado de éxtasis: Matt Lepay, un locutor tejones, miró a la práctica un día y vio Borland captura rápida del fuego pasa de una pistola JARROS con los pies.

Bielema dejó de Wisconsin para Arkansas al final del tercer año de Borland. Él se emocionó al describir recibir una carta manuscrita de Borland. A un lado había una lista de todos los logros de Borland. "Por otro lado", dijo Bielema, conteniendo las lágrimas ", escribió," Ninguna de estas cosas se habría logrado si no me hubieras dado una oportunidad. " "

Fuera del campo, Borland fue difícil de precisar - complejo, en silencio obstinado, una voz de la conciencia en el vestuario. "He tratado de describir Chris a otros chicos, porque los hombres quieren saber acerca de él, y es difícil", dice Mike Taylor, quien jugó como apoyador junto Borland. "En realidad no hace nada por sí mismo y todo lo que ha hecho está pensado -... Los pros y los contras El no poner a la gente abajo Si hay una broma, se reirá, pero si es demasiado duro, él sería el uno para decir, 'Hey, eso no es divertido, no debería decir eso.' Y los chicos escucharon o callarse y decir que lo sentían mucho. Eso es lo que era. " Andy Baggot, hasta hace poco un periodista deportivo para el Wisconsin State Journal, llamó Borland el atleta más reflexivo entrevistó en 37 años. En el semestre de otoño de su último año solo, Borland puso en 125 horas a los hospitales y las escuelas locales, de acuerdo con Kayla Gross, quien organizó el trabajo voluntario para Tejones atletas. "Probablemente pasará a la historia como el mayor número de horas de trabajo voluntario nunca" por un atleta en la escuela, dice ella.

De hecho, Borland estaba llevando una especie de doble vida. Públicamente, él era una estrella del fútbol, ​​feliz y realizada. En privado, que estaba tomando un aspecto cada vez más importante en su deporte.

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Borland comenzó en Wisconsin como un destructor de la cuña en patadas de salida, una tarea que comparó con "los bolos, pero es gente que lo hace." Después de la voladura de una cuña contra Wofford, no podía recordar el resto del partido, incluso del propio patada de despeje bloqueada, lo que llevó a un touchdown. Esa noche, incapaz de comer, su golpeteo cabeza, Borland tuvo un compañero de equipo despertarlo cada pocas horas, por temor a que él había entrar en coma. Él nunca le dijo a los entrenadores o instructores. Ese lunes, fue nombrado co-Big Ten-jugador de equipos especiales de la semana. "Esa es una de esas cosas que, cuando usted se aleja del juego y que se mire, es como, 'Oh, Dios mío,' ¿sabes?" Borland dice. "Pero tiene sentido para ti cuando estás 18 años y que ha dedicado su vida a ella y lo más importante para ti es para obtener una buena calificación en los equipos especiales."

Cerca del final de su primer año, Borland descubrió Toradol, el controvertido analgésico ampliamente utilizado en la universidad y los profesionales. "Fue cambia la vida", dijo a los investigadores BU, riendo, cuando se llevaron a su historial médico. La Food and Drug Administration de Estados Unidos advierte que Toradol debe utilizarse con moderación, para el dolor agudo y grave. Borland, quien fue operado del hombro en tres ocasiones mientras que en Wisconsin, dijo que a veces iba a usar el medicamento cada dos partidos.

Algunos de los compañeros de equipo de Borland estaban peor, y eso le preocupa más. Taylor, su amigo cercano, fue también uno de los mejores apoyadores de la nación, el doble de toda la conferencia, un futuro profesional. Pero se hizo más y más difícil para Taylor para permanecer en el campo. En 2011, se rompió el menisco en un bombardeo contra Minnesota. El Lunes después del partido, tuvo una cirugía de rodilla para eliminar la mitad de ella.

El próximo sábado, con Wisconsin luchando por el título de la Big Ten, Taylor jugó contra Illinois. "Recuerdo aquella mañana yo estaba pensando, 'Esto es f --- ing estúpido. ¿Qué estoy haciendo?' ", Recuerda. "Dispararon Toradol en mi culo. Y recuerdo encubrir mi rodilla con vendas, para que yo no podía ver la sangre. El primer tiempo fue inestable para mí. Si usted mira la película del juego, es como, 'Este tío no deben jugar al fútbol. " "

Taylor dice que nadie intentó detenerlo. "Creo que fue sobre todo por mi culpa", dice. "Estaba esperando para ellos decir, 'Hey, estás fuera de aquí. Esto es un poco triste. Y no es inteligente." Pero yo estaba un poco en condiciones de dictar. Supongo que los entrenadores han confiado en mí ". Él piensa que él tomó otro trago de Toradol en el medio tiempo.

"Después del partido, finalmente me tomé todo lo que fuera, y había sólo sangre goteando", dice. "El pelo estaba enmarañado a causa de toda la compresión en él, la cinta, el pegamento, y todavía había sangre viniendo abajo. Me recuerdan a los entrenadores que viene por, ir, 'Gran juego! No puedo creer lo que acabas de hacer! ' "

La próxima temporada, Taylor desarrolló una hernia, pero siguió jugando. Wisconsin enfrentó a Stanford en el Rose Bowl de ese año. "Sólo estoy poniendo sobre la mesa antes del partido, en cueros, sólo tomar fotos de s --- Yo ni siquiera sé", dice. "Tomar píldoras, poniendo correas en adelante, poniendo Icy Hot en. La gente que entra y me mira como si yo fuera una f --- ing robot, como si estuviera muerto."

Taylor fue operado después de la temporada. Después de recuperarse, que firmó con los Halcones Marinos de Seattle, pero en este momento está no puede jugar debido a una condición ósea en la cadera y se ha renunciado. Él tiene 25 años y ha tenido 10 cirugías. (Wisconsin declinó comentar específicamente en Borland o Taylor, pero dijo en un comunicado que los atletas lesionados se les permite regresar al campo sólo después el personal médico les consideran "en condiciones de volver." La escuela agregó: "El uso limitado de Toradol es administrado por nuestra médicos y equipo monitoreados de cerca. ")

Taylor dice que él y Borland menudo bromeó sobre sus lesiones. "Es posible que en tanto dolor que simplemente estaría riendo porque era tan estúpido lo que estábamos haciendo", dice. "Creo que después de un tiempo, Chris sólo pensé, 'Esto es estúpido, esto es estúpido, esto es estúpido." Y llegó al punto, con la cabeza, donde no era demasiado estúpida pasando. Y finalmente se fue. "

Cuando se le preguntó si pensaba que la caracterización de Taylor era justo, Borland respondió: "Sí."

"La gente que la analogía a la guerra mucho, y tengo dos hermanos en el Ejército", dice Borland. "Conseguir un TBI [lesión cerebral traumática] y tener estrés post-traumático de la guerra, bueno, eso es una causa más importante. El fútbol es una materia optativa. Es un juego. Es fantasía. Y pensar que las personas tienen daño cerebral de algunos inventada juego. La falta de sentido de la misma, se dibuja la línea en el daño cerebral ".

Borland rara vez comparte sus preocupaciones con otros jugadores, sin querer predicar o juez. El carácter público de su decisión es la parte más incómoda para él. "Creo que a veces la gente no sabe cómo actuar alrededor de mí ahora", dice. "A veces me siento casi como si estuviera consolando a la gente, ¿sabes? Como, 'Hey, va a estar bien." "

Él ha llegado a temer actos públicos relacionados con el fútbol, ​​donde la gente es probable que andar de puntillas alrededor de su decisión, como si tuviera una enfermedad, o, peor aún, le dan una conferencia sobre fútbol.

El 9 de julio, Borland remolcó Honda Accord de su familia de Madison a Chicago para una recaudador de fondos de la Universidad de Washington. La noche era cálida, y ex-alumnos de Wisconsin llenó la terraza del Club de Chicago, con vistas al lago Michigan. "No estoy listo para esto", dijo Borland mientras se alejaba el ascensor hasta el murmullo de cientos de personas.

En una esquina, los asistentes atacaron la pose junto al trofeo de Ron Dayne Heisman. Las mesas estaban cubiertas de UW cascos de fútbol, ​​blanco y rojo, tejones y cuatro porristas se mezclaban entre la multitud.

Borland acababa de llegar, cuando se encontró con un alumbre prominente, Wade Fetzer.

"Tan", dijo Fetzer. "Vas a través de una gran transición."

"Sí", dijo Borland.

"Pero esto es un gran problema. Y usted lo trajo a la cabeza!"

Borland fue directamente a la barra y pidió un vodka y limonada. Las personas acudieron a él, amigos, compañeros de equipo viejo, y pronto fue a gusto. Como parte del evento, Lepay, la emisora ​​tejones, entrevistó a Wisconsin director atlético Barry Alvarez, quien dirigió el equipo de fútbol durante 16 años. Lepay preguntó Alvarez sobre el sistema de playoffs de fútbol americano universitario, la búsqueda de un reemplazo para retirarse entrenador de baloncesto Bo Ryan, la importancia de contratar buenos estudiantes. No se mencionó que uno de los mejores jugadores de fútbol de la historia de la escuela habían abandonado recientemente el deporte.

Más tarde, cuando la noche llegaba a su, pedimos Alvarez acerca Borland. Sonaba un poco a la defensiva. "Nunca fue una acusación contra el fútbol", dijo. "Él sólo optó por no jugar, y yo respeto esa decisión. Pero nunca hubo una denuncia de fútbol."

Por su parte, Borland parecía triste como él describió el conflicto que ha creado.

"Por un lado, es genial ver a todos, y estos son mis mejores amigos en el mundo", dijo. "Y luego, en otro nivel, no es este tema que nos ocupa. Soy la representación humana del conflicto en su mente. Y eso nunca podría cambiar."


"Estoy en conflicto", dice Borland. "No quiero decirle a un 16-años de edad, quien es un apasionado de jugar al fútbol para detener, o sus padres, que son apasionados de parar. Pero yo no sé si voy a tener mis hijos jugar bien." Clayton Hauck
Poco después de que fue seleccionado por los 49ers en la tercera ronda del año pasado, Borland asistió a la orientación anual novato puesto por la NFL. La liga trata de preparar a los jugadores jóvenes de lo que puede esperar en y fuera del campo, y se trajo a dos jugadores retirados prominentes para dar los consejos novatos.

"Consíguete un chivo expiatorio", Borland, dice uno de los ex jugadores asesorados. El ex jugador, quien se negó a Borland nombre, dijo a los novatos que si se toparon con problemas legales, su hombre designado caída estaría allí para asumir la culpa y, si es necesario, ir a la cárcel. "'Lo vamos a sacar de apuros a'", Borland dice el ex jugador les aseguró.

Borland estaba consternado. "Yo estaba sentado allí pensando: '¿Debo salir? ¿Qué se supone que debo hacer? ", Recuerda. Él dice que él no dejó la habitación porque no quería causar una escena, pero el incidente se quedó con él.

Única conexión de Borland a la NFL ahora es a través de sus amigos y su cuenta bancaria. Su situación financiera no es desesperada, pero no es lo que mucha gente piensa que es. Los 49ers le pagó 420.000 dólares en salario el año pasado (el mínimo de la NFL), además de su bono por firmar de $ 617,436. Menos impuestos y contribuciones a su fondo de caridad, que se llevó a casa aproximadamente 550.000 dólares - pero todavía tiene ese proyecto de ley por más de 463,000 dólares de su bono por firmar. Borland, quien lideró a los 49ers en tackles el año pasado, usó un bono de desempeño para pagar la primera cuota y aún debe más de 300.000 dólares, debido en los próximos dos años. (Ayuda a que Borland es el Donald Trump de la frugalidad. A pesar taquillera así más de $ 1 millones el año pasado, alquiló una habitación en un condominio de Silicon Valley por $ 800 al mes. Una noche en que fue FaceTiming con su madre, que tiene una visión de la paredes desnudas, la lámpara de lectura en el piso. "Chris, es que en el hospital?", preguntó.)

A su manera tranquila, Borland está presentando una contra-narrativa a la que se presenta cada semana durante la temporada de fútbol - la narrativa creada por cinco cadenas de televisión, incluyendo ESPN y sitios web innumerables, publicaciones y programas de entrevistas ... la narrativa que sólo $ 10 billones en ingresos puede comprar. Si está de acuerdo con él o no, el efecto es como entrar en una realidad diferente.

Poco después de su retiro, Borland fue invitado a asistir a la Cumbre Nacional de Deportes Conmoción en Los Ángeles. Una vez aceptado, los organizadores utilizaron su nombre ("Chris Borland, el ex jugador de la NFL") para promover el evento. Borland les dijo que se detuviera. Él no quiere ser visto como un respaldo a la idea de que el fútbol puede ser asegurada.

La mañana de la conferencia, a unos 150 entrenadores, neurocirujanos e ingenieros biomédicos se reunieron en una gran habitación en el Hotel Renaissance. Borland, a regañadientes, había accedido a hacer algunas observaciones para dar inicio al evento, junto con Ryan Nece, el ex apoyador de Tampa Bay.

Nece exhortó a los investigadores para hacer seguro el fútbol. "Es nuestra responsabilidad de usar nuestra experiencia y nuestras experiencias para encontrar maneras de hacer el juego más seguro, mejor, más fuerte y más emocionante", les dijo. "Debido a la potencia en esta sala, que puede suceder."

No, no puede, Borland dijo a los investigadores, contradiciendo Nece y, por extensión, una de las principales razones detrás de la conferencia. "Tomé la decisión hace unos meses a alejarse de fútbol basado en no sólo lo que yo había venido a aprender, sino también lo que había experimentado", dijo. "El juego puede ser más seguro, usted puede hacer un argumento acerca de que mi experiencia durante mis cinco años en Wisconsin y mi un año en la NFL fue que hubo momentos en que no podía jugar el juego con seguridad hay medidas positivas que nosotros.. puede tomar ... pero en una jugada de plomo, en un juego de poder, no hay violencia ".

Borland dice distanciarse de este deporte ha ayudado a ver con más claridad. Y él es más perturbado por lo que ve. Una noche, antes de que él llevó a Stanford para escuchar Meggyesy decirlo, nos unimos a Borland para la cena en una empresa de Palo Alto taco, Tacolicious. Llevaba una sudadera con capucha y pantalones vaqueros y parecía un estudiante de posgrado. (Los únicos vestigios del cuerpo de Borland NFL son sus pantorrillas, que todavía se asemejan a pelotas de fútbol, ​​en tamaño y forma.) La conversación giró en torno a la exposición de Meggyesy de la NFL y su caracterización de que el fútbol profesional es deshumanizante.

El siguiente intercambio ocurrió:

Pregunta: "¿Está de acuerdo?"

Respuesta:. "Bueno, la cosechadora es casi lo mismo que un ser humano puede ser tratado como un pedazo de carne en Estados Unidos del siglo 21 Usted camina en el escenario en su ropa interior Caminas una habitación a otra, donde a veces cinco médicos están tirando en diferente. partes de su cuerpo mientras que usted está en su ropa interior y hablando de que te guste usted no está allí. Así que, sí. Quiero decir, es como si fueran ganado. Están en el negocio de ganado. Es la forma como su cuerpo puede llevar a cabo. "

Pregunta: ". Pero es obvio que ama el deporte Entonces, ¿cómo conciliar ese sentimiento con las partes que más te gustan?"

Respuesta:. "Creo que por compartimentar me decía: 'Esto viene junto con él.' A veces me gustaría pensar, '¿Cómo puedo golpeo a este tipo en la cara y luego ser un caballero de lunes a sábado? Por compartimentar y luego ir a ese lugar el día del juego. Pero no creo que haya ninguna tal cosa. Si eres violento, eres violento ".

Pregunta: "¿Cree usted que el juego lleva a cabo las cosas en nosotros mismos que ya están allí?"

Respuesta: "No sé si la teoría de Aristóteles [Catarsis] - que estamos todavía muy cazadores-recolectores, con colmillos y ojos delante de nuestros cráneos - Yo no sé si [fútbol] encuentre una salida para eso o promueve eso. Si es natural, tal vez deberíamos expresarlo de otra manera, no necesariamente toman parte en la violencia. Porque eso es lo que el juego se vende en. No sé si deberíamos promover eso. Yo no hago pensamos que debemos enterrarlo bien, pero tal vez deberíamos encontrar otra manera de expresar nuestra naturaleza física ".

Por ahora, eso es lo más cerca que Borland vendrá a decir el fútbol debe ser prohibido. Pero él piensa actual mantra de la NFL - hacer el fútbol más seguro - es tonta y sin sentido. Una vez que admite que, en su opinión, es simplemente una cuestión de cuánto riesgo está dispuesto a tomar por jugar.

La conmoción que llevó Borland retirarse llegó en una jugada de rutina, y eso es precisamente su punto: A diferencia de andar en bicicleta o conducir un coche, donde se producen lesiones en la cabeza por accidente, en el fútbol el peligro aumenta por hacer las cosas bien. Durante una práctica de pretemporada, se metió el bloqueador de plomo, de 6 pies y 4, el fullback 293 libras Will Tukuafu. Borland - 5 pulgadas más corto y 50 libras más ligero - enterrados la corona de su casco en la barbilla de Tukuafu y lo puso de pie. Se alejó aturdido durante varios minutos. Empezó a preguntarse cuántas veces su cerebro sería sometido a la misma lesión y lo que podría ser el efecto duradero.



"Se planteó la pregunta:" ¿Cuándo va a parar? " " Él dice.

En febrero, la hermana de Borland, Sara, su hermano mayor, le envió un artículo sobre investigador de la Universidad de Boston Ann McKee, quien advierte que los éxitos "sub-conmoción" - el tipo que se producen en cada jugada - podrían ser la causa principal del cerebro daños en el fútbol.

"Estoy muy por delante de ti", Borland escribió.

Ahora, cinco meses después de su histórica decisión, Borland encuentra whipsawed por diversos grupos de interés de fútbol. Puede dejarlo indeciso y, a veces, sin saber a dónde acudir. "No es una cosa divertida de hacer, completamente miserable, de verdad", dijo un día. "Usted acaba de coger s --- constantemente, por las cosas más inocentes." Cuando el afiliado-BU Instituto de Deportes Herencia recientemente le pidió a respaldar su campaña para eliminar la partida de fútbol juvenil, Borland agonizó sobre la decisión. Con el tiempo, él estuvo de acuerdo porque "personalmente que tiene mucho sentido para mí. Es sólo que no quiero ser ese tipo que llueve en un desfile de todos. Me gustan los deportes tanto y crecí jugando todos los deportes bajo el sol, y era pura felicidad. Para cambiar fundamentalmente un deporte o para animar a la gente a hacer eso, que es un poco intrusivo ".

Dice que sabe que algunas personas probablemente lo culpan de contribuir a la "pussification" del fútbol. "Creo que a los ojos de muchos círculos, sobre todo en el fútbol, ​​yo soy el tipo suave", dice. "Pero yo estoy bien con ser el chico suave y saludable."

Los padres de Borland parecen hacer con el fútbol. "Sólo estoy viendo accidentes automovilísticos; Ni siquiera veo el juego", dice Jeff.

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¿Por qué el ex 49er Chris Borland es el hombre más peligroso en el fútbol
1h - NFL
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Ex-49er Chris Borland: 'NFL demasiado violento, destructivo'
Steve Fainaru-Wada FainaruMark
Esta historia aparece en 31 de agosto NFL Vista previa de ESPN The Magazine. Suscríbete hoy!

Un día de abril, la NFL preguntó Chris Borland a tomar una prueba de drogas al azar. El momento de esta solicitud era, en una palabra, extraño, ya que Borland, un San Francisco 49ers linebacker, se había retirado al mes anterior después de una temporada de novato notable. Dijo que temía recibir daño cerebral si él continuó jugando.

Borland había sido sorprendido por la reacción de su decisión, las implicaciones de los cuales muchos vieron como una amenaza directa a la NFL. Y ahora aquí estaba un correo electrónico pidiéndole que orinar en una taza antes de que un supervisor de la liga dentro de las 24 horas o no pasan la prueba. "Pensé que si le dije que no, la gente pensaría que estaba contra las drogas", dijo recientemente. Eso, a su juicio, "arruinaría mi vida." Mientras pensaba en cómo responder, Borland comenzó a preguntarse cómo aleatoria realmente era esta prueba de drogas.

¿Qué hizo la NFL todavía quiere con él? Nadie podría haber celebrado muchas esperanzas de que cambiaría de opinión. El viernes 13 de marzo, cuando Borland retiró por correo electrónico, se adjunta un comunicado de prensa sugerido, a continuación, reafirmó sus intenciones en las conversaciones con los funcionarios de los 49ers. En lugar de anunciar el retiro de Borland, el equipo le envió un proyecto de ley - un recordatorio poco sutil que tendría que devolver la mayor parte de su bono por firmar de $ 617.436 si seguía a través. Ese lunes, Borland, sabiendo que estaba renunciando al menos 2,35 millones dólares, por no hablar de una prometedora carrera, hizo el mismo anuncio que fuera de las líneas. Ha elaborado ya que por decisión de todos, desde Face the Nation de Charlie Rose para estudiantes universitarios en Wisconsin, donde fue un All-American.

Borland ha descrito consistentemente su retiro como un ataque preventivo a la (esperemos) preservar su salud mental. "Si no hubiera posibilidad de daño cerebral, todavía estaría jugando", dice. Pero enterrados profundamente en su mensaje son ideas tal vez incluso más amenazante para la NFL y de nuestro deporte nacional asediado. No se trata sólo de que Borland no jugar al fútbol ya. Es reacio a incluso ver, él dice ahora, tan perturbado es que por su violencia inherente, las medidas extremas que se requieren para permanecer en el campo en los más altos niveles y la destrucción física que ha sido testigo de la gente que ama y admira - especialmente a sus cerebros.


Borland dijo que si había un mayor riesgo de no poder jugar con sus propios hijos algún día; que no quería correr ese riesgo. Clayton Hauck
Borland ha complicado, incluso torturado, sentimientos sobre el fútbol que crecen más profundo es el más alejado está del juego. Él todavía lo ve como un deporte emocionante que cultiva la disciplina y el trabajo en equipo y trae las comunidades y las familias unidas. "No me gusta el fútbol", insiste. "Me gusta el futbol." Al mismo tiempo, se ha llegado a verlo como un espectáculo deshumanizante que degrada tanto a las personas que lo juegan y las personas que ven la misma.

"Deshumanización suena tan extrema, pero cuando estás luchando por un balón de fútbol en la parte inferior de la pila, es una especie de deshumanizante", dijo durante una serie de conversaciones durante la primavera y el verano. "Es como un espectáculo de la violencia, para el entretenimiento, y usted es los actores de que Usted es cómplice de que:... Te pones el uniforme Y es una cosa trivial en su núcleo es hacer creer, de verdad Eso es. la verdad al respecto ".

¿Cómo una persona puede conciliar esas opiniones opuestas de fútbol - ya que tanto apreciaban tradición americana y la actividad trivial tan violento que despoja de nuestra humanidad - es difícil de ver. Borland, de 24 años, sigue trabajando a cabo. Él quiere ser respetuoso con los amigos que todavía están jugando y ex compañeros de equipo y entrenadores, pero sabe que, en muchos sentidos, él es la encarnación de la creciente conflicto por el fútbol, ​​un papel que él está improvisando, a veces dolorosamente, a medida que avanza a lo largo.

Más que nada, Borland dice que no quiere decirle a nadie qué hacer. Este es el conflicto central de su vida post-fútbol. Rechazó el deporte, un acto público chocante que todavía reverbera en temblores, de la NFL en su amplia cartera de ligas juveniles. Sin embargo, él es cuidadoso de convertirse en un símbolo para todas las personas que quieren poner fin a - o guardar - fútbol.

Nos remolcada Borland durante cinco meses mientras se embarcó en un viaje que lo llevó más profundamente en crisis conmoción de la NFL y lo obligó a enfrentarse a este deporte de manera evitó durante la reproducción. Un día de junio, regresó a El arzobispo altera la High School secundaria en Kettering, Ohio, para visitar a su antiguo entrenador, Ed Domsitz. "Estamos en un período en que ahora, durante los próximos 10 o 15 años, muchos de nosotros, tenemos que encontrar una manera de salvar a este juego", dijo Domsitz, una leyenda suroeste de Ohio que ha entrenado durante 40 años.

Jovial y de pelo gris, Domsitz estaba de pie en el campo de entrenamiento Alter, un lago de verde césped sintético. Él trató de reclutar Borland a su causa.

"¿Por qué no vuelves y entrenar a los apoyadores?" Preguntó Domsitz. "Tenemos que enseñar a estos niños la manera segura de hacer frente."

"Algunos de mis mejores tackles fueron los más peligrosos!" Borland respondió, riendo.

"Usted es exactamente el tipo de personas que necesitamos", insistió el entrenador.

Borland bajó la cabeza, avergonzado. "Yo no puedo hacer eso", dijo, con voz casi inaudible. "Tal vez podría ser el entrenador de patadas."

Más tarde, lejos de Domsitz, Borland explicó: ". No me gustaría estar a cargo de la tarea de hacer más segura la violencia creo que eso es una cosa muy difícil de hacer."

En los meses siguientes a su jubilación, Borland ha ofrecido a sí mismo como conejillo de indias humano a los muchos investigadores que quieren explorar y estudiar su cerebro después de la NFL. Se ha reunido con el ex jefe vicepresidente del Estado Mayor del Ejército de Estados Unidos y con los expertos de salud mental en el Centro Carter en Atlanta. Él se ha reducido, literalmente, cayendo 30 libras de su 248-libras jugando peso durante el entrenamiento para el maratón de San Francisco, que dirigió a finales de julio.

Como los Niners informó al campo de entrenamiento en julio, Borland estaba examinando el Libro de Kells, un manuscrito de 1.200 años de antigüedad, en el Colegio Biblioteca Trinidad en Dublín, el inicio de un período de seis semanas de vacaciones europeo.

En muchos sentidos, Borland es como cualquier brillante, ambicioso reciente graduado de la universidad que está tratando de averiguar el resto de su vida. En otros aspectos, él es el hombre más peligroso en el fútbol.

En ese día en abril, Borland miró fijamente a su iPhone, ponderando qué hacer con citación de la NFL a una prueba de drogas después de la jubilación. La liga dice que se reserva el derecho de probar jugadores - incluso después de haber retirado - para asegurarse de que no esquivan una prueba, y luego volver. Pero teniendo en cuenta que está en juego, y dudosa la historia de la NFL sobre las conmociones cerebrales, se le ocurrió a Borland que tal vez, sólo tal vez, él se estaba estableciendo.

"Yo no quiero ser teórico de la conspiración", dice. "Sólo quería estar seguro." Borland acordó presentar una muestra de orina al representante de la NFL, que remolcó desde Green Bay y administrar la prueba en el cuarto del entrenador Wisconsin. Luego contrató a una empresa privada por $ 150 para ponerlo a prueba en forma independiente. Ambas pruebas dieron negativo, según Borland.

"Yo realmente no confío en la NFL", dice.


Borland ofreció a sí mismo como objeto de investigación conmoción cerebral después de que dejó a los 49ers. Era el perfecto conejillo de indias humano - que estaba vivo y joven y había soportado cientos de visitas. Michael Zito / AP Images
Hacia el final de su temporada de novato, Borland leer Liga de Negación, nuestro libro de 2013 que relata los esfuerzos de la NFL para enterrar el problema conmoción cerebral. Después de su último partido, que en contacto con nosotros a través ex apoyador de los St. Louis Cardinals David Meggyesy, quien también se alejó de la NFL, en 1969. Meggyesy escribió un libro de memorias de mayor venta, fuera de su liga, en la que describió el fútbol como "uno de las experiencias más deshumanizantes que una persona puede enfrentar ". Borland, una importante historia en Wisconsin, se había reunido Meggyesy durante su último año, después de oírle dar una conferencia invitado titulado "Deportes, Trabajo y Justicia Social en el Siglo 21".

Es tentador establecer paralelismos entre Borland y Meggyesy, quienes rechazan fácil narrativa de la NFL de la violencia de dibujos animados y el sacrificio heroico. Al final de su carrera profesional, fue enviado a la banca Meggyesy por su activismo político. En Wisconsin, en 2011, Borland fue castigado con el acondicionamiento extra para faltar a clases para protestar por el gobernador republicano (y actual candidato presidencial) de Scott Walker, que estaba tratando de limitar la negociación colectiva de los empleados públicos. Borland marchó con tres primos, uno un maestro, y llevaba un cartel que decía: recuerdo andador.

Pero hay diferencias significativas entre los dos hombres. Meggyesy vinculado su retiro de la política de la lucha contra la guerra y los movimientos por los derechos civiles. Borland, un activista más reacios, se ocupa principalmente de la salud pública. "No estoy realmente interesado en la lucha contra cualquier cosa", dice. "Pero hay ex jugadores que están luchando. Y ciertamente hay niños que son el juego va en el futuro. Así que si mi historia puede ayudar de cualquier manera, me gustaría encontrar una manera de hacer eso."

Borland se acercó a nosotros en febrero, ya que, mientras contemplaba el retiro, que esperaba para hablar con los investigadores que aparecieron en la Liga de negación. Uno de ellos fue Robert Stern, profesor de neurología en la Universidad de Boston, la institución líder para el estudio de la encefalopatía traumática crónica, o CTE. Durante la última década, la enfermedad se ha encontrado en los cerebros de 87 de los 91 jugadores de la NFL muertos que fueron examinados. A finales de febrero, un anfitrión-BU "conferencia de consenso" concluyó que CTE es una enfermedad neurodegenerativa distinta que sólo se encuentra en los pacientes que han experimentado un trauma cerebral. La NFL rechazó su vinculación con el fútbol durante años.

"Me preocupa hasta el punto de contemplar la jubilación, a pesar de sólo jugar un año en los pros," Borland escribió Stern en un correo electrónico. Nos organizaron para hablar por teléfono el 13 de marzo Según Borland, Stern le dijo que ya podría tener daño cerebral "que podrían manifestarse más adelante"; daño que podría empeorar como resultado de "mil o 1.500 visitas cada otoño desde hace 10 años." Stern, dice que él también advirtió Borland que la ciencia era todavía limitada. "Me dijo que si hubo un aumento en el riesgo de él no poder jugar con sus hijos, no quería correr ese riesgo", dijo Stern recuerda.

Borland dice que su conversación con Stern, selló su decisión. Se retiró más tarde ese día.

Borland dijo Stern, que espera utilizar su experiencia "para ayudar a la ciencia." Su participación en la investigación conmoción se ha convertido en una gran parte de su viaje para encontrar un papel significativo para él después del fútbol. Él es un tema de investigación muy codiciado porque no es ni vieja ni muerto y porque él fue expuesto recientemente a un traumatismo craneal NFL-grado.

Una de sus primeras paradas posteriores al retiro fue una reunión con Stern.

"Esto va a ser un día raro para ti", dijo Stern a Borland cuando comenzó un día de pruebas el 30 de abril en la Escuela de Medicina de la Universidad de Boston.

Atornillado a la parte delantera del edificio de ladrillo rojo era una señal de metal que decía: LA VERDAD SOBRE TODAS LAS COSAS. Stern, se sentó detrás de su escritorio en su oficina en un saco y corbata. Al igual que muchos investigadores de concusión, que tiene una relación complicada con la NFL. Stern, quien alguna vez acusó a la liga de un "encubrimiento", dice que ahora tiene una solicitud pendiente para un estudio de $ 17 millones CTE financiado por la NFL a través de los Institutos Nacionales de Salud.

En este día de abril de popa aún parecía anonadado por la decisión de Borland.

"Una de las cosas que me preguntó fue:" ¿Qué sabemos? ¿Cuáles son los riesgos? Y creo que dije de 100 veces durante nuestra conversación: "¡Yo no sé ' "Stern a Borland, que llevaba pantalones vaqueros y zapatillas de deporte multicolores Hoka y tomó un sorbo de café de una taza de papel. "La decisión de dejar de tener la exposición a golpes repetitivos a la cabeza es, en mi mente, una, um, decisión increíble. No necesariamente la decisión realmente adecuado para todos. Yo sólo quería asegurarme de que estamos en la misma página de nuevo. "

"Absolutamente", dijo Borland. "Entiendo correlación no es causalidad y estoy quitando a mí mismo de los riesgos. Sé que podría estar equivocado."


Borland estima que ha tenido cerca de 30 conmociones cerebrales durante toda su carrera futbolística. 49ers Michael Zagaris / San Francisco / Getty Images
"Creo que más vale prevenir que curar", dijo Stern.

"Exactamente."

Borland fue conducido a una habitación separada, donde un asistente graduado le acribilló con preguntas sobre su historial de empleo y conmoción cerebral.

Borland había dicho previamente que tenía dos conmociones cerebrales diagnosticados - uno que lo noqueó en el fútbol de octavo grado, otra mientras jugaba al fútbol su segundo año en Arzobispo Alter.

"Algunas personas tienen la idea errónea de que las conmociones cerebrales se producen sólo después de negro a cabo cuando llegue un golpe en la cabeza o al cuerpo," el asistente graduado le dijiste. "Pero en realidad, las conmociones cerebrales han ocurrido cada vez que ha tenido ningún síntoma durante cualquier período de tiempo." Ella los enumeró: visión borrosa, ver las estrellas, sensibilidad a la luz o ruido, dolores de cabeza, mareos, etc.

"En base a esta definición, ¿cuántas concusiones ¿crees que has tenido?" ella pregunto.

Borland pausa.

"Yo no sé, 30?" dijo finalmente. "Sí, creo que 30 es una buena estimación."

El examen duró la mayor parte del día. Cuando Stern, lo contactó más tarde, él dijo Borland que BU podría detectar efectos actuales de su década de jugar fútbol americano de atajo.

Durante los próximos dos meses, Borland entregó su cerebro al escrutinio de varios investigadores - algunos tradicionales y otros no. Después de someterse a los exámenes de la UCLA y la Universidad Johns Hopkins en Baltimore, el 13 de mayo viajó a Orange County, California, a ver al Dr. Daniel Amen, el psiquiatra que dirige la Clínica Amen en Costa Mesa. Amén ha tratado a cientos de jugadores de la NFL, muchos de los cuales juran por él. Sus métodos son no probado, sin embargo, y algunas personas en la comunidad médica lo consideran como un charlatán. Borland quería ver por sí mismo.

Al llegar, se encontró perdían por las cámaras de un espectáculo que Amen, vestido con vaqueros negros, una camiseta y un panqueque maquillaje negro, fue al parecer tratando de vender a la TV. El examen médico incluyó una visita al director de la clínica de la investigación, la neurobiología Ph.D. UCLA (Y ex modelo, quien dijo Amén que inicialmente incluyó en su estudio de la NFL para atraer a los sujetos). Se puso una tapa de goma sobre la cabeza de Borland para medir la actividad eléctrica de su cerebro. Como las cámaras rodaban, esposa de Amón, Tana, vestida con un vestido de cóctel rojo, declaró a un Borland perpleja: "Lo que realmente quiero decir es: Usted es un guerrero cerebro Usted es un guerrero del cerebro."

Ese tipo de cosas sucede mucho a Borland. Él es tan amable, tan ansioso de ser útil, él se encuentra en situaciones incómodas. "Creo que todo este mundo de lesión cerebral y el fútbol es más política de lo que esperaba", dice. "Y yo no quiero ser parte de eso de ninguna manera." Borland rechazó una solicitud de promoción de la próxima película de Will Smith, conmoción cerebral, y ha rechazado numerosas promociones. "No quiero monetizar lesión en la cabeza en el fútbol", dice. "Creo que ataca su legitimidad a un cierto grado."

Dos semanas después de su visita a Amen, Borland llevó las dos horas desde el Área de la Bahía a Sacramento para participar en un evento para recaudar fondos para un jugador semiprofesional paralizado. Se encontró en el medio de un pep rally triste que, curiosamente, mostró posibles remedios conmoción cerebral mientras celebraba el deporte que causa la lesión. Tablas tripuladas por personas que promocionan tratamientos como "terapia craneosacral" y "Bowenwork" estimulación táctil se alineaban en la sala de baile medio llena del hotel Red Lion.

"¿Quién lo tiene mejor que nosotros?" gritó un subastador, tratando de disparar a la multitud con el lema hecho famoso por el ex entrenador de los 49ers, Jim Harbaugh.

"Nadie", los fans respondió tibiamente. El hacer una oferta en un balón de fútbol firmado-Borland detuvo en $ 500, momento en el que Borland, vistiendo pantalones marrones y un sólido lazo azul, lanzó suavemente al ganador. El hombre le dijo a Borland que apreciaba la "valentía" de su decisión de retirarse - luego pidió la pelota a realizar a su sobrino, que estaba empezando a jugar al fútbol de la escuela secundaria.

Borland se preguntó si él era el único que la asistencia al evento que vio su ironía. "Usted no tiene que promover el juego para ayudar a personas que han sido afectadas por ella", dijo.

Parte de la confusión es que, a pesar de que se alejó de la NFL, la gente de fútbol - Hinchas, jugadores, entrenadores - todavía lo consideran uno de ellos. Les resulta inconcebible que alguien que era tan duro y juega el juego tan difícil no comprar en el bombo, que Borland, un tanto despectivamente, llama "la marea abrumadora de comercialización de lo grande y temible es el fútbol." Borland se burla de los clichés repetidos sobre la capacidad única de fútbol para impartir sabiduría. "Es una lástima Gandhi nunca jugó al fútbol", dijo una tarde. "Tal vez él habría recogido algunas lecciones valiosas."


Borland dice que amaba el fútbol, ​​pero nunca consideró "divertido". "No es un parque acuático o un juego de béisbol", dice. Clayton Hauck
BORLAND MISMO UNA VEZ parecía como si hubiera sido creado en una fábrica de la NFL.

Creció en Kettering, un suburbio de Dayton, que describió en un artículo para un curso de la historia de la UW como "de arriba hacia abajo, barrio planificado de mayoría blancos de clase media." El padre de Borland, Jeff, quien jugó como apoyador durante un año en Miami (Ohio), es un asesor de inversiones de habla normal. Zebbie, madre exuberante de Borland, enseña clases de cocina en un mercado local. Él es el sexto de siete hijos (una niña, seguido de seis chicos) que uno habitualmente maltratadas otro en una variedad de concursos de barrio hasta que cayó la noche y su calle bordeada de árboles brillaban con luciérnagas.

Los Borland son una familia muy unida de pensadores independientes, con puntos de vista políticos que corren el espectro del rojo al azul. "Vamos a llegar juntos y hablamos de política durante seis horas en un viernes por la noche - gritando, maldiciendo el uno al otro - y al siguiente día todos vamos a estar bien", dice Mark Borland, un abogado de Dayton y la tercera más antigua de hermanos Borland . "Es casi una tradición de larga tradición en las fiestas."

Chris fue a través de la infancia conocido como la Pequeña Borland, tranquilo y tímido, pero también extrañamente atlética y física. "Él salió dispuesto a luchar", dice Joe Borland, un oficial del Ejército de Estados Unidos JAG que tiene 12 años más que Chris. Jeff prohibió a los niños a jugar fútbol americano de atajo hasta que cumplió 14 años, en parte por las preocupaciones sobre las conmociones cerebrales. "Siempre he sido grande en la técnica y los fundamentos", dice. "Y eso no necesariamente conseguir entrenados por entrenadores papá en ligas peewee." Chris jugó al baloncesto y fútbol hasta el octavo grado, sobresaliendo contra los niños mayores de esa edad, pero él anhelaba más contacto. "Una vez que se consigue un sabor de fútbol, ​​él va a encantar", dijo Jeff Zebbie.

Al arzobispo altera, Borland amaba a golpear, pero fue conocido tanto por vuelos del genio de improvisación. Jugó corredor casi exclusivamente hasta su último año, cuando Domsitz, su entrenador, creó la regla de Borland, lo instala en defensa en rover cuando los equipos contrarios cruzaron juego más memorable del 50. de Borland, siendo una leyenda local, vinieron contra Fairmont, Alter de rival local. En tercera y definitiva, se lanzó sobre la línea, se volvió una voltereta en el aire y bajó el corredor de atrás cuando sus pies tocaron el suelo. El juego ha sido visto cerca de 222.000 veces en YouTube.

Borland fue ignorada por las escuelas de primera división I, que lo vieron tan pequeño y sin complicaciones. Ohio State fue de 80 millas por la carretera interestatal 70, pero los Buckeyes no estaban interesados, y tampoco, en realidad, era Borland. Él fijó sus esperanzas en Wisconsin, la escuela de su abuelo. Joe tomó el control de la contratación de su hermano pequeño. Para Chris gran trabajo, Joe lo puso en una versión modificada del programa de entrenamiento de Brian Urlacher, que Joe había buscado en Google. Él lo transportó a los campos y repartió DVDs resaltar a los reclutadores.

Bret Bielema, ahora en Arkansas, fue el entrenador en Wisconsin cuando Borland se presentó en un campamento en Madison. "Me senté y lo observé durante tres días, y él debe haber hecho 20 intercepciones, realizado cada jugada conocida por el hombre, despejó 60 yardas, pateó goles de campo de 30 yardas," Bielema recuerda. "Me senté allí con mi mandíbula cayó."

Cuando terminó el campamento, Bielema invitó Borland, su hermano Joe y su hermana, Sarah, a su oficina. Cuando Bielema ofreció Borland una beca, Borland saltó de su silla para abrazar el entrenador de sorpresa. Borland, por supuesto, más tarde a pie de millones, pero en el momento que estaba tan emocionado de jugar al fútbol por nada que celebró en el estacionamiento del estadio con un backflip en pie.

"ES embriagantes Es una droga, una droga que le da la sensación más increíble que hay," Borland estaba diciendo. "Fuera de las relaciones sexuales, hay probablemente nada como él. Pero la diversión es la palabra adecuada para ello. No me considero divertido fútbol. No es como un parque de agua, o un juego de béisbol."

Fue a principios de julio, y Borland estaba sentado en el patio de la asociación de estudiantes de Wisconsin, bebiendo una cerveza de altura en una noche cálida. La escuela se encuentra entre dos lagos, Mendota y Monona y barcos bobbed en el agua brillante. Borland se graduó en 2013, pero con frecuencia vuelve a Madison.

La adicción de fútbol de Borland, como él lo llama, floreció en el césped en el Camp Randall Stadium de Wisconsin, y en última instancia, su desilusión con el deporte comenzó allí. Un desconocido cuando llegó, se fue como el jugador defensivo de Big Ten del año. Insuficiente, con los brazos regordetes T-Rex, que apaleó gente, una vez que golpea un receptor de Michigan State tan duro, al estilo Clowney, que lo separaba de su casco y hacer-trapo. Borland forzó 15 balones sueltos de carrera, uno menos que el récord de SFB. Parecía que jugar en un estado de éxtasis: Matt Lepay, un locutor tejones, miró a la práctica un día y vio Borland captura rápida del fuego pasa de una pistola JARROS con los pies.

Bielema dejó de Wisconsin para Arkansas al final del tercer año de Borland. Él se emocionó al describir recibir una carta manuscrita de Borland. A un lado había una lista de todos los logros de Borland. "Por otro lado", dijo Bielema, conteniendo las lágrimas ", escribió," Ninguna de estas cosas se habría logrado si no me hubieras dado una oportunidad. " "

Fuera del campo, Borland fue difícil de precisar - complejo, en silencio obstinado, una voz de la conciencia en el vestuario. "He tratado de describir Chris a otros chicos, porque los hombres quieren saber acerca de él, y es difícil", dice Mike Taylor, quien jugó como apoyador junto Borland. "En realidad no hace nada por sí mismo y todo lo que ha hecho está pensado -... Los pros y los contras El no poner a la gente abajo Si hay una broma, se reirá, pero si es demasiado duro, él sería el uno para decir, 'Hey, eso no es divertido, no debería decir eso.' Y los chicos escucharon o callarse y decir que lo sentían mucho. Eso es lo que era. " Andy Baggot, hasta hace poco un periodista deportivo para el Wisconsin State Journal, llamó Borland el atleta más reflexivo entrevistó en 37 años. En el semestre de otoño de su último año solo, Borland puso en 125 horas a los hospitales y las escuelas locales, de acuerdo con Kayla Gross, quien organizó el trabajo voluntario para Tejones atletas. "Probablemente pasará a la historia como el mayor número de horas de trabajo voluntario nunca" por un atleta en la escuela, dice ella.

De hecho, Borland estaba llevando una especie de doble vida. Públicamente, él era una estrella del fútbol, ​​feliz y realizada. En privado, que estaba tomando un aspecto cada vez más importante en su deporte.

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Borland comenzó en Wisconsin como un destructor de la cuña en patadas de salida, una tarea que comparó con "los bolos, pero es gente que lo hace." Después de la voladura de una cuña contra Wofford, no podía recordar el resto del partido, incluso del propio patada de despeje bloqueada, lo que llevó a un touchdown. Esa noche, incapaz de comer, su golpeteo cabeza, Borland tuvo un compañero de equipo despertarlo cada pocas horas, por temor a que él había entrar en coma. Él nunca le dijo a los entrenadores o instructores. Ese lunes, fue nombrado co-Big Ten-jugador de equipos especiales de la semana. "Esa es una de esas cosas que, cuando usted se aleja del juego y que se mire, es como, 'Oh, Dios mío,' ¿sabes?" Borland dice. "Pero tiene sentido para ti cuando estás 18 años y que ha dedicado su vida a ella y lo más importante para ti es para obtener una buena calificación en los equipos especiales."

Cerca del final de su primer año, Borland descubrió Toradol, el controvertido analgésico ampliamente utilizado en la universidad y los profesionales. "Fue cambia la vida", dijo a los investigadores BU, riendo, cuando se llevaron a su historial médico. La Food and Drug Administration de Estados Unidos advierte que Toradol debe utilizarse con moderación, para el dolor agudo y grave. Borland, quien fue operado del hombro en tres ocasiones mientras que en Wisconsin, dijo que a veces iba a usar el medicamento cada dos partidos.

Algunos de los compañeros de equipo de Borland estaban peor, y eso le preocupa más. Taylor, su amigo cercano, fue también uno de los mejores apoyadores de la nación, el doble de toda la conferencia, un futuro profesional. Pero se hizo más y más difícil para Taylor para permanecer en el campo. En 2011, se rompió el menisco en un bombardeo contra Minnesota. El Lunes después del partido, tuvo una cirugía de rodilla para eliminar la mitad de ella.

El próximo sábado, con Wisconsin luchando por el título de la Big Ten, Taylor jugó contra Illinois. "Recuerdo aquella mañana yo estaba pensando, 'Esto es f --- ing estúpido. ¿Qué estoy haciendo?' ", Recuerda. "Dispararon Toradol en mi culo. Y recuerdo encubrir mi rodilla con vendas, para que yo no podía ver la sangre. El primer tiempo fue inestable para mí. Si usted mira la película del juego, es como, 'Este tío no deben jugar al fútbol. " "

Taylor dice que nadie intentó detenerlo. "Creo que fue sobre todo por mi culpa", dice. "Estaba esperando para ellos decir, 'Hey, estás fuera de aquí. Esto es un poco triste. Y no es inteligente." Pero yo estaba un poco en condiciones de dictar. Supongo que los entrenadores han confiado en mí ". Él piensa que él tomó otro trago de Toradol en el medio tiempo.

"Después del partido, finalmente me tomé todo lo que fuera, y había sólo sangre goteando", dice. "El pelo estaba enmarañado a causa de toda la compresión en él, la cinta, el pegamento, y todavía había sangre viniendo abajo. Me recuerdan a los entrenadores que viene por, ir, 'Gran juego! No puedo creer lo que acabas de hacer! ' "

La próxima temporada, Taylor desarrolló una hernia, pero siguió jugando. Wisconsin enfrentó a Stanford en el Rose Bowl de ese año. "Sólo estoy poniendo sobre la mesa antes del partido, en cueros, sólo tomar fotos de s --- Yo ni siquiera sé", dice. "Tomar píldoras, poniendo correas en adelante, poniendo Icy Hot en. La gente que entra y me mira como si yo fuera una f --- ing robot, como si estuviera muerto."

Taylor fue operado después de la temporada. Después de recuperarse, que firmó con los Halcones Marinos de Seattle, pero en este momento está no puede jugar debido a una condición ósea en la cadera y se ha renunciado. Él tiene 25 años y ha tenido 10 cirugías. (Wisconsin declinó comentar específicamente en Borland o Taylor, pero dijo en un comunicado que los atletas lesionados se les permite regresar al campo sólo después el personal médico les consideran "en condiciones de volver." La escuela agregó: "El uso limitado de Toradol es administrado por nuestra médicos y equipo monitoreados de cerca. ")

Taylor dice que él y Borland menudo bromeó sobre sus lesiones. "Es posible que en tanto dolor que simplemente estaría riendo porque era tan estúpido lo que estábamos haciendo", dice. "Creo que después de un tiempo, Chris sólo pensé, 'Esto es estúpido, esto es estúpido, esto es estúpido." Y llegó al punto, con la cabeza, donde no era demasiado estúpida pasando. Y finalmente se fue. "

Cuando se le preguntó si pensaba que la caracterización de Taylor era justo, Borland respondió: "Sí."

"La gente que la analogía a la guerra mucho, y tengo dos hermanos en el Ejército", dice Borland. "Conseguir un TBI [lesión cerebral traumática] y tener estrés post-traumático de la guerra, bueno, eso es una causa más importante. El fútbol es una materia optativa. Es un juego. Es fantasía. Y pensar que las personas tienen daño cerebral de algunos inventada juego. La falta de sentido de la misma, se dibuja la línea en el daño cerebral ".

Borland rara vez comparte sus preocupaciones con otros jugadores, sin querer predicar o juez. El carácter público de su decisión es la parte más incómoda para él. "Creo que a veces la gente no sabe cómo actuar alrededor de mí ahora", dice. "A veces me siento casi como si estuviera consolando a la gente, ¿sabes? Como, 'Hey, va a estar bien." "

Él ha llegado a temer actos públicos relacionados con el fútbol, ​​donde la gente es probable que andar de puntillas alrededor de su decisión, como si tuviera una enfermedad, o, peor aún, le dan una conferencia sobre fútbol.

El 9 de julio, Borland remolcó Honda Accord de su familia de Madison a Chicago para una recaudador de fondos de la Universidad de Washington. La noche era cálida, y ex-alumnos de Wisconsin llenó la terraza del Club de Chicago, con vistas al lago Michigan. "No estoy listo para esto", dijo Borland mientras se alejaba el ascensor hasta el murmullo de cientos de personas.

En una esquina, los asistentes atacaron la pose junto al trofeo de Ron Dayne Heisman. Las mesas estaban cubiertas de UW cascos de fútbol, ​​blanco y rojo, tejones y cuatro porristas se mezclaban entre la multitud.

Borland acababa de llegar, cuando se encontró con un alumbre prominente, Wade Fetzer.

"Tan", dijo Fetzer. "Vas a través de una gran transición."

"Sí", dijo Borland.

"Pero esto es un gran problema. Y usted lo trajo a la cabeza!"

Borland fue directamente a la barra y pidió un vodka y limonada. Las personas acudieron a él, amigos, compañeros de equipo viejo, y pronto fue a gusto. Como parte del evento, Lepay, la emisora ​​tejones, entrevistó a Wisconsin director atlético Barry Alvarez, quien dirigió el equipo de fútbol durante 16 años. Lepay preguntó Alvarez sobre el sistema de playoffs de fútbol americano universitario, la búsqueda de un reemplazo para retirarse entrenador de baloncesto Bo Ryan, la importancia de contratar buenos estudiantes. No se mencionó que uno de los mejores jugadores de fútbol de la historia de la escuela habían abandonado recientemente el deporte.

Más tarde, cuando la noche llegaba a su, pedimos Alvarez acerca Borland. Sonaba un poco a la defensiva. "Nunca fue una acusación contra el fútbol", dijo. "Él sólo optó por no jugar, y yo respeto esa decisión. Pero nunca hubo una denuncia de fútbol."

Por su parte, Borland parecía triste como él describió el conflicto que ha creado.

"Por un lado, es genial ver a todos, y estos son mis mejores amigos en el mundo", dijo. "Y luego, en otro nivel, no es este tema que nos ocupa. Soy la representación humana del conflicto en su mente. Y eso nunca podría cambiar."


"Estoy en conflicto", dice Borland. "No quiero decirle a un 16-años de edad, quien es un apasionado de jugar al fútbol para detener, o sus padres, que son apasionados de parar. Pero yo no sé si voy a tener mis hijos jugar bien." Clayton Hauck
Poco después de que fue seleccionado por los 49ers en la tercera ronda del año pasado, Borland asistió a la orientación anual novato puesto por la NFL. La liga trata de preparar a los jugadores jóvenes de lo que puede esperar en y fuera del campo, y se trajo a dos jugadores retirados prominentes para dar los consejos novatos.

"Consíguete un chivo expiatorio", Borland, dice uno de los ex jugadores asesorados. El ex jugador, quien se negó a Borland nombre, dijo a los novatos que si se toparon con problemas legales, su hombre designado caída estaría allí para asumir la culpa y, si es necesario, ir a la cárcel. "'Lo vamos a sacar de apuros a'", Borland dice el ex jugador les aseguró.

Borland estaba consternado. "Yo estaba sentado allí pensando: '¿Debo salir? ¿Qué se supone que debo hacer? ", Recuerda. Él dice que él no dejó la habitación porque no quería causar una escena, pero el incidente se quedó con él.

Única conexión de Borland a la NFL ahora es a través de sus amigos y su cuenta bancaria. Su situación financiera no es desesperada, pero no es lo que mucha gente piensa que es. Los 49ers le pagó 420.000 dólares en salario el año pasado (el mínimo de la NFL), además de su bono por firmar de $ 617,436. Menos impuestos y contribuciones a su fondo de caridad, que se llevó a casa aproximadamente 550.000 dólares - pero todavía tiene ese proyecto de ley por más de 463,000 dólares de su bono por firmar. Borland, quien lideró a los 49ers en tackles el año pasado, usó un bono de desempeño para pagar la primera cuota y aún debe más de 300.000 dólares, debido en los próximos dos años. (Ayuda a que Borland es el Donald Trump de la frugalidad. A pesar taquillera así más de $ 1 millones el año pasado, alquiló una habitación en un condominio de Silicon Valley por $ 800 al mes. Una noche en que fue FaceTiming con su madre, que tiene una visión de la paredes desnudas, la lámpara de lectura en el piso. "Chris, es que en el hospital?", preguntó.)

A su manera tranquila, Borland está presentando una contra-narrativa a la que se presenta cada semana durante la temporada de fútbol - la narrativa creada por cinco cadenas de televisión, incluyendo ESPN y sitios web innumerables, publicaciones y programas de entrevistas ... la narrativa que sólo $ 10 billones en ingresos puede comprar. Si está de acuerdo con él o no, el efecto es como entrar en una realidad diferente.

Poco después de su retiro, Borland fue invitado a asistir a la Cumbre Nacional de Deportes Conmoción en Los Ángeles. Una vez aceptado, los organizadores utilizaron su nombre ("Chris Borland, el ex jugador de la NFL") para promover el evento. Borland les dijo que se detuviera. Él no quiere ser visto como un respaldo a la idea de que el fútbol puede ser asegurada.

La mañana de la conferencia, a unos 150 entrenadores, neurocirujanos e ingenieros biomédicos se reunieron en una gran habitación en el Hotel Renaissance. Borland, a regañadientes, había accedido a hacer algunas observaciones para dar inicio al evento, junto con Ryan Nece, el ex apoyador de Tampa Bay.

Nece exhortó a los investigadores para hacer seguro el fútbol. "Es nuestra responsabilidad de usar nuestra experiencia y nuestras experiencias para encontrar maneras de hacer el juego más seguro, mejor, más fuerte y más emocionante", les dijo. "Debido a la potencia en esta sala, que puede suceder."

No, no puede, Borland dijo a los investigadores, contradiciendo Nece y, por extensión, una de las principales razones detrás de la conferencia. "Tomé la decisión hace unos meses a alejarse de fútbol basado en no sólo lo que yo había venido a aprender, sino también lo que había experimentado", dijo. "El juego puede ser más seguro, usted puede hacer un argumento acerca de que mi experiencia durante mis cinco años en Wisconsin y mi un año en la NFL fue que hubo momentos en que no podía jugar el juego con seguridad hay medidas positivas que nosotros.. puede tomar ... pero en una jugada de plomo, en un juego de poder, no hay violencia ".

Borland dice distanciarse de este deporte ha ayudado a ver con más claridad. Y él es más perturbado por lo que ve. Una noche, antes de que él llevó a Stanford para escuchar Meggyesy decirlo, nos unimos a Borland para la cena en una empresa de Palo Alto taco, Tacolicious. Llevaba una sudadera con capucha y pantalones vaqueros y parecía un estudiante de posgrado. (Los únicos vestigios del cuerpo de Borland NFL son sus pantorrillas, que todavía se asemejan a pelotas de fútbol, ​​en tamaño y forma.) La conversación giró en torno a la exposición de Meggyesy de la NFL y su caracterización de que el fútbol profesional es deshumanizante.

El siguiente intercambio ocurrió:

Pregunta: "¿Está de acuerdo?"

Respuesta:. "Bueno, la cosechadora es casi lo mismo que un ser humano puede ser tratado como un pedazo de carne en Estados Unidos del siglo 21 Usted camina en el escenario en su ropa interior Caminas una habitación a otra, donde a veces cinco médicos están tirando en diferente. partes de su cuerpo mientras que usted está en su ropa interior y hablando de que te guste usted no está allí. Así que, sí. Quiero decir, es como si fueran ganado. Están en el negocio de ganado. Es la forma como su cuerpo puede llevar a cabo. "

Pregunta: ". Pero es obvio que ama el deporte Entonces, ¿cómo conciliar ese sentimiento con las partes que más te gustan?"

Respuesta:. "Creo que por compartimentar me decía: 'Esto viene junto con él.' A veces me gustaría pensar, '¿Cómo puedo golpeo a este tipo en la cara y luego ser un caballero de lunes a sábado? Por compartimentar y luego ir a ese lugar el día del juego. Pero no creo que haya ninguna tal cosa. Si eres violento, eres violento ".

Pregunta: "¿Cree usted que el juego lleva a cabo las cosas en nosotros mismos que ya están allí?"

Respuesta: "No sé si la teoría de Aristóteles [Catarsis] - que estamos todavía muy cazadores-recolectores, con colmillos y ojos delante de nuestros cráneos - Yo no sé si [fútbol] encuentre una salida para eso o promueve eso. Si es natural, tal vez deberíamos expresarlo de otra manera, no necesariamente toman parte en la violencia. Porque eso es lo que el juego se vende en. No sé si deberíamos promover eso. Yo no hago pensamos que debemos enterrarlo bien, pero tal vez deberíamos encontrar otra manera de expresar nuestra naturaleza física ".

Por ahora, eso es lo más cerca que Borland vendrá a decir el fútbol debe ser prohibido. Pero él piensa actual mantra de la NFL - hacer el fútbol más seguro - es tonta y sin sentido. Una vez que admite que, en su opinión, es simplemente una cuestión de cuánto riesgo está dispuesto a tomar por jugar.

La conmoción que llevó Borland retirarse llegó en una jugada de rutina, y eso es precisamente su punto: A diferencia de andar en bicicleta o conducir un coche, donde se producen lesiones en la cabeza por accidente, en el fútbol el peligro aumenta por hacer las cosas bien. Durante una práctica de pretemporada, se metió el bloqueador de plomo, de 6 pies y 4, el fullback 293 libras Will Tukuafu. Borland - 5 pulgadas más corto y 50 libras más ligero - enterrados la corona de su casco en la barbilla de Tukuafu y lo puso de pie. Se alejó aturdido durante varios minutos. Empezó a preguntarse cuántas veces su cerebro sería sometido a la misma lesión y lo que podría ser el efecto duradero.



"Se planteó la pregunta:" ¿Cuándo va a parar? " " Él dice.

En febrero, la hermana de Borland, Sara, su hermano mayor, le envió un artículo sobre investigador de la Universidad de Boston Ann McKee, quien advierte que los éxitos "sub-conmoción" - el tipo que se producen en cada jugada - podrían ser la causa principal del cerebro daños en el fútbol.

"Estoy muy por delante de ti", Borland escribió.

Ahora, cinco meses después de su histórica decisión, Borland encuentra whipsawed por diversos grupos de interés de fútbol. Puede dejarlo indeciso y, a veces, sin saber a dónde acudir. "No es una cosa divertida de hacer, completamente miserable, de verdad", dijo un día. "Usted acaba de coger s --- constantemente, por las cosas más inocentes." Cuando el afiliado-BU Instituto de Deportes Herencia recientemente le pidió a respaldar su campaña para eliminar la partida de fútbol juvenil, Borland agonizó sobre la decisión. Con el tiempo, él estuvo de acuerdo porque "personalmente que tiene mucho sentido para mí. Es sólo que no quiero ser ese tipo que llueve en un desfile de todos. Me gustan los deportes tanto y crecí jugando todos los deportes bajo el sol, y era pura felicidad. Para cambiar fundamentalmente un deporte o para animar a la gente a hacer eso, que es un poco intrusivo ".

Dice que sabe que algunas personas probablemente lo culpan de contribuir a la "pussification" del fútbol. "Creo que a los ojos de muchos círculos, sobre todo en el fútbol, ​​yo soy el tipo suave", dice. "Pero yo estoy bien con ser el chico suave y saludable."

Los padres de Borland parecen hacer con el fútbol. "Sólo estoy viendo accidentes automovilísticos; Ni siquiera veo el juego", dice Jeff.

demasiado tiempo no leyó

[TimBone]

Originally Posted by mdchiefsfan

Honestly, SNR has a point. The attempts to jump from one subject to another and fill up paragraphs with unneeded information made that article way longer and harder to read than it needed to be. The author certainly tried too hard to sell his belief on the subject.

Yep. Halfway through it I wondered why I was still reading it. So I stopped.

I think Inmen posted it because he wanted to show off that he read a long article.